Lo hemos conseguido. Bueno, casi. Lo importante para quien les escribe es que El Escobillón continúa pese a todo. Aunque haya cambiado de traje y de sitio.

Como comentaba en el último post de elescobillon alojado en La Opinión de Tenerife, a partir de ahora las actualizaciones las subiremos a este nuestro nuevo/viejo blog. Bitácora en la que podrán consultar todo lo escrito hasta ahora en el antiguo elescobillon.

Confieso que me siento como un niño con zapatos nuevos que mira el abismo que debería estar vigilando el guardián entre el centeno. Lo que hace mucho más interesante si cabe esta aventura que inicio. Así que si me está leyendo ahora es que ha pinchado en elescobillon.com, espacio donde podrá consultar, como en el El Escobillon que hasta hoy manteníamos en La Opinión de Tenerife, todos los post que a lo largo de este tiempo hemos ido subiendo.

No obstante, les pido a los navegantes paciencia porque todavía hay algunas cosas que limar en palacio. Por ello, debo anunciar a los que han participado en el debate suscitado en el post ¡Vive!, ¡vive!, ¡vive! que aún no hemos tenido tiempo de llevar sus reflexiones al nuevo sitio porque este trabajo exige tiempo y una dedicación que me ha prestado desinteresadamente un grupo de amigos a los que desde aquí les doy mil gracias.

Estos amigos –no sé por qué los viejos te abandonan cuando peor piensan que te encuentras– son los que han hecho posible que me traslade con todo el equipo a esta nueva casa cuya dirección es ya elescobillon.com.

Conocidos y desconocidos, amigos y enemigos, pasen y vean.

Saludos, aún de mudanzas, desde este lado del ordenador.

Antes que nada pedir disculpas.

Disculpas a los que habrán observado que nos encontramos literalmente de mudanza, lo que se refleja de manera notable en este blog que, a lo largo de estos dos años y pico de existencia, se ha mantenido abierto en La Opinión de Tenerife gracias a la generosidad de quienes asumieron –y sobre todo a los que todavía asumen–  los trabajos de su edición digital.

Disculpas también a los que de manera fortuita han recalado hoy en esta bitácora que navega contra viento y marea en el océano de la Internet.

Les rogamos por eso a todos ellos: a los nuevos y a los que suelen visitarnos con buenas o malas intenciones que nos perdonen este cacao momentáneo en el que actualmente nos encontramos. Era no obstante, un paso inevitable –y también molesto, las cosas como son– en nuestra particular búsqueda de la anunciada Tierra Prometida.

Así que mientras nos acostumbramos a las nuevas herramientas con las que a partir de ahora pilotaremos esta su nave escobillonera, sólo puedo prometer (y prometo) que continuaremos insistiendo con parecida regularidad que en el pasado lo de subir comentarios donde se divague y reflexione sobre esa cosa que llaman cultura y curtura con la misma pasión que nos animó a emprender esta aventura en sus inicios.

Continúen pues en sintonía…

Saludos, reciclándonos una vez más, desde este lado del ordenador.

Lamento que este post tenga aroma de muerte pero no he encontrado una forma mejor para expresar los confusos sentimientos que ahora me envuelven. De hecho, créanme si les cuento que lo estoy escribiendo con lágrimas en los ojos.

Me avisan que el suplemento cultural 2C de La Opinión de Tenerife –que hasta casi ayer mismo coordinaba– ha muerto. Y muere de manera repentina, como si un paro cardíaco hubiese fulminado su hasta ahora relativamente sano corazón.

La verdad es que no lo entiendo, pero es que últimamente hay muchas cosas que no entiendo. Repaso los números atrasados de 2C, llamo a los colaboradores para darles la triste noticia y continuo sin entenderlo… Me siento, eso sí, como si hubiera perdido a un ser muy querido al que intento recuperar mientras ojeo en estado de gracia números atrasados como si de un álbum de viejas fotografías se tratara.

Esos números que conservaba como oro en paño formaban parte de mis sueños, nunca pesadillas.

Sueños a los que pretendo rendir tributo con estas líneas nerviosas y muy tristes.

Me cuesta hacer memoria, o a lo mejor ya no quiero hacer memoria de otro agradable sueño perdido. Esos mismos que se te escapan de entre los dedos de una mano como si de arena de playa se tratara…

Hago un poco de historia.

El nuevo 2C, tras el excelente trabajo que realizó el escritor Daniel Duque en su primera etapa, renace de sus cenizas bajo mi coordinación un sábado 15 de marzo de 2008. Murió el sábado pasado, 27 de febrero de 2010.

Descansa, eso sí que se los aseguro, en paz y con la conciencia muy tranquila.

Por sus páginas desfilaron colaboradores de todas clases y condición aunque desde sus inicios conté con primeros espadas como mi amigo y también hermano de sangre Coriolano González Montañez y su sección El vuelo de Ícaro. Con mi amiga y también hermana de sangre Isabel Delgado asumiendo las páginas de Teatro y con el apoyo incondicional de Andrés de Souza, presidente de la Real Sociedad Económica de Amigos del País de Tenerife, para cubrir la última. No quiero olvidar otros nombres pero es inevitable, más en el estado en el que me encuentro en este mismo momento. Espero, sinceramente, que me perdonen todos ellos. Gracias por confiar en quien tanto les dió la lata… Creo que hemos (hicimos) un excelente trabajo.

El nuevo 2C contó primero con maquetación de Iván y Francisco. Cuando el suplemento de 12 páginas pasó a ocho asumieron esta labor con paciencia infinita Deli y Nancy. Reclamo un monumento para todos ellos por su talento.

Con la muerte de 2C la prensa de la provincia de Santa Cruz de Tenerife se queda sin suplementos culturales donde se dé pulso a esa palabra tan maltratada en estos tiempos como es la Cultura. Caramba, pienso, ¿será verdad eso que en tiempos de crisis los que dicen saber aprovechan la ocasión para sacar el revólver al escucharla?

Pues bien, no me cansaré de pronunciarla a pesar de que me hayan colocado el cañón en la nuca y apretado el gatillo sin que les tiemblen los dedos.

Cultura.

Menciono –sólo a algunos– de los escritores, compositores, artistas, filósofos que se prestaron generosamente a que los entrevistáramos: Javier Muguerza, Jorge Benavides, Juan Cruz, Lorenzo Silva, Pedro Juan Gutiérrez, Amir Valle, Lorenzo Luna, el hispanista Jonathan Mayhew, José Carlos Cataño, Manuel Espín, el compositor Luis Bacalov, la historiadora Mirta Núñez-Balart, Miquel Barceló, Ricardo García Luis,el editor Jorge Herralde, Ezequiel Pérez Plasencia, Maurilio de Miguel, Hans Meinke, Vicente Verdú, Josep Ramoneda, Gilles Lipovetsky, Antonio Moliner Prada, Juan Manuel Bonet, Antonio Lozano, Joaquim Arena, Carlos Álvarez, Manuel Hernández, Manuel de Paz, Rafael Padrón, el dramaturgo Ahmed Ghazali, Luis Leantes, Óscar Cornago, el hispanista C. Brian Morris, Dasso Saldívar, Celestino Hernández, Ignacio del Valle, Rosa Lentini, Juan Manuel Palerm Salazar, Alejandro Baer, Olvido García Valdés, Fernando Castro Borrego, Jaime Brihuega, José Corredor-Matheos, Eugen Dorcescu, Eliseo Alberto, Juan Hidalgo, Juan Carlos de Sancho, Antonio Piñero, Emilio Lledó, Francis Naranjo, Manuel Díaz Martínez, Nivaria Tejera, Horacio Vázquez Rial, Juan J. Luna, Roman Simic, Ernesto Cardenal, F. G. Haghenbeck, Juan Mayorga, Jorge Moch, Guillermo Saccomanno, Alessandro Barbero, Alonso Cueto, Jonathan Rabb, José Dámaso, Miguel Martinón, Gonzalo Díaz, José Luis Rivero Ceballos, Benito Zambrano, Bruno Mesa, Antonio Álvarez de la Rosa, Alfonso Miranda Márquez, Enrique Bustamante, Agustín Díaz Pacheco y Juan Eslava Galán, entre otros tantos.

¿Que cómo tengo el alma?

Llena por el trabajo bien hecho.

¿Qué como se me queda el cuerpo?

Roto.

Quebrado en dos.

Entrevistas y artículos, colaboraciones y escritos que se han quedado sin publicar…

Me llevo los suplementos que conservo (todos) a un solar. Enciendo el mechero y los quemo. Observo como las llamas los devora porque no hay mejor metáfora para expresar este pedazo de sueño del que me han obligado a despertar de sopetón.

Ahora sólo quedan cenizas que esparzo con la suela del zapato.

Huelo a quemado y me siento muy, pero que muy quemado por dentro.

Joder, qué triste que estoy…

Pero nadie me quitará nunca que fue maravillosamente bonito mientras duró.

Saludos, ¿saludos?, desde este lado solitario del ordenador.

Me imagino la recepción, porque fue más recepción que encuentro, con tintes aplatanados.

En los salones tenía que haber olido a queso y canapés y la copa que pudo servirse, naturalmente, no podía ser de vino español sino canario.

¿El motivo? El presidente del Gobierno de Canarias, Paulino Rivero, acompañado del viceconsejero de Cultura, Alberto Delgado, recibe a la delegación de artistas canarios que han participado en el programa Canarias Crea y que han obtenido premios en festivales nacionales e internacionales durante 2009.

Los creadores, de distintas procedencias e inquietudes, no saben que cara poner. Algunos, claro está. Otros, por el contrario, fingen una emoción que no sienten mientras esperan a que los reciba el presidente. Dan vueltas y vueltas por los amplios salones y cuchichean.

Pasan los minutos como si fueran horas porque su excelencia se demora aunque todavía no supere la incorregible impuntualidad de su antecesor en el cargo.

¿Qué se dicen estos artistas canarios que esperan en palacio?

¿Qué no dicen los que tienen la boca cerrada y pasan porque piensan?

¿Por qué dan vueltas y miran al techo?

No suenan trompetas pero casi. Aparece su excelencia estrechando manos y repartiendo sonrisas. No masca bien el presidente –la verdad, en estos Gobiernos canarios casi nadie ha mascado bien el concepto– de qué va eso de la Cultura, quizá, reflexiona, no hace daño bajar de las alturas para rodearse de estas criaturas. No cuenta, tampoco, con asesores que le orienten claro que ¿para qué?

El presidente se limita a dar la mano y a asentir con la cabeza cuando le comenta Delgado “…pues este chico es fulanito de tal, que ganó un premio. Y el otro es zutano y el de más allá mengano… ¡todos ganaron premios!”

Y asiente el presidente con la cabeza como un autómata mientras los creadores sonríen y alguno se sonroja. Paulino Rivero mientras tanto casi parece que pasa lista. Debe sentirse como un general haciendo revista. Los artistas colocaditos en fila, casi en posición de firmes.

Atención parece que rechista. Que voy a soltar el discurso.

Y lanza una frase que casi parece consigna (como si del espectro de Fidel Castro se hubiera impregnado tras su última y polémica visita a Cuba, esa isla país donde mueren en huelga de hambre los opositores y disidentes): “Los creadores son el estilete de la nueva Canarias, la moderna” suelta sin que se le caiga la cara de vergüenza.

Y nadie ríe.

El presidente se anima, se toca la barbilla, se ajusta las gafas.

“Cuantos más canarios en el mundo, supondrá afianzar la marca de Canarias, porque aunque es importante que a las islas vengan representantes de la cultura de otros territorios, más importante es que lo que hacemos nosotros lo proyectemos fuera”. Y cuando pronuncia el fuera casi parece (fruto de mi enfebrecida imaginación) que suelta un gallo. Y fuera queda como fueraaaa…

Y varios de esos artistas que escuchan con paciencia ¿resignada? se preguntan “¿fuera? después de lo que estoy haciendo?”

Y continúa el presidente: “Es labor del Gobierno trabajar para popularizar la cultura y el deporte pero para ello necesitamos referentes que motiven a la base”. Y yo me pregunto, con humildad ciudadana y no de cortesano, si no se ha dado cuenta el presidente que quienes pueden ser referentes no se encuentran en esa lista de invitados sino viviendo precisamente fuera de Canarias o trabajando, como buenamente pueden, de independientes en su tierra…

Todo sea por la marca Canaria, reflexiono con ligero dolor de cabeza.

Lo mejor, sin embargo, siempre se deja para el final:

Paulino Rivero habla: “Tener además esta representación cultural en el exterior es un estímulo para las administraciones y para los canarios”. Y lo suelta sin temblarle la voz porque casi parece una advertencia velada por los tintes de la amenaza. Un mensaje para que los creadores allí presentes y obedientemente colocados en fila entiendan que si se mueven no “sales en la foto”. O dicho con palabras suaves: continuad así “como un acicate” para continuar la labor.

Asisten a palacio: los cineastas David Cánovas, Alberto García, Aarón Melián, Daniel Lagares y María Eugenia Arteaga; teatreros de la compañía Timbiriqui y músicos de los grupos Primitive Sound System y The Birkins. Raperos, como Guille El Invencible y músicos: Gilberto Martín, Guillermo Albelo y Ely Qurbelo.

No leo en las noticias publicadas si al final hubo aplausos u ovación.

Pero sí veo las fotografías. Y me entra viruje: esa fila ordenada y el presidente dando manos y algún que otro abrazo.

Saludos, con la amarga sensación de aquello de comandante en jefe, ¡ordene!, desde este lado del ordenador

 

A MODO DE PRÓLOGO (¿IN?)JUSTIFICADO

Que amarga sensación ésta de levantarte y saber que eres un puto año más viejo. La única mueca que mi boca le hace al espejo es que por lo menos estás permaneciendo en este mundo de infelices más tiempo del que preveías aunque una parte de tu conciencia, esa pesada losa que llevamos dentro, te sorprenda con recuerdos infantiles y adolescentes de cuando jugabas con tus hermanos, tus primos y amigos a qué serías de mayor. Y contabas entonces en silencio qué edad tendrías en ese 2010 que en aquellos momentos te sabía a fecha de ciencia ficción. Ahora en 2010, me doy cuenta que ha habido más ciencia que ficción con el paso de los años porque en aquel tiempo de infantes no existían móviles y la televisión en color era un invento de los norteamericanos porque en España todo lo que salía de esa caja tonta que no es tan tonta lo veías anonadado (esa es la verdad) en riguroso blanco y negro y solo un canal (en las Canarias porque en Península disfrutaban con dos y eso ya sonaba a cosa de extraterrestres).

En cuanto a los ordenadores, que por entonces se conocían como computadoras, los descubrí gracias a las películas aunque no entendía tanto revuelo porque a mí más me parecían máquinas de escribir perfeccionadas que otra cosa…

Ya ven. Pero esto no quiere ser la crónica de un año más en la carretera sin apenas asfaltar que es la vida sino el preludio de una serie de actos previstos para mañana, viernes, 26 de febrero.

TRES ACTOS Y UNA DE NOMINACIONES

1.- Presentación del libro Retorno (The dream is over) de Coriolano González Montañez. ¿Dónde? En la librería Al-Faro (calle Tabares de Cala esquina Deán Palahí, La Laguna) a las 20 horas. Introduce el acto la incombustible Pepa Alemán.

2.- El Centro Gallego de Santa Cruz de Tenerife (calle de los Sueños, nº27, antigua general Sanjurjo) acoge también mañana, viernes, 26 de febrero, el libro El Bargutillo y otras anécdotas policiales a las 20 horas. Presenta Manuel García Ceballos, comisario Jefe Provincial del Cuerpo Nacional de Policía. El volumen se pondrá a la venta próximamente y se puede solicitar información o ejemplares en el correo: elbargutillo@gmail.com.

3.- Una buena noticia que leo en el periódico El Día, la octava edición del certamen cinematográfico de internet Notodofilmfest contará en su final con dos directores tinerfeños, Guillermo Ríos, que optará al premio con su filme Lágrimas negras, y Noa Rodríguez, una de las únicas once mujeres seleccionadas, por Starlight.

4.- El realizador Jaime R. Friend presenta también mañana viernes, día 26, en el ex convento de Santo Domingo, La Laguna a las 20.30 horas, el documental Paseo por Guet N´dar, una reflexión sobre la inmigración a Canarias. El guión es del periodista Daniel Millet. (Más información pinchar enlace La Opinión de Tenerife).

Saludos, con El derecho a la pereza de Paul Lafargue como nuevo libro de cabecera, desde este lado del ordenador.

Les invito a que lean la interesante reflexión que propone hoy domingo, 21 de febrero, en su blog la parlamentaria por Coalición Canaria en la Cámara regional Dulce Xerach Pérez.

Con el título de Plan estratégico de Tenerife. Mi tesis es que el Plan se quedó a medias en su ejecución, Xerach da su versión de por qué fue así cuando escribe “se frenó intencionadamente desde la Institución que lo había puesto en marcha (donde no hubo cambio político pero sí de personas) y el sector cultural no tuvo la visión de lo que tenía que hacer, ni la sensación de tener el poder suficiente para evitar este freno al camino marcado por el plan.”

Y recuerda que ese stop se produjo pese a que el proyecto estaba aprobado formalmente desde mayo de 2002.

La parlamentaria sostiene así que el Plan se abandonó “por las nuevas personas encargadas de liderar el proceso” y resalta que quienes tuvieron la misión de desactivarlo lo hicieron sin prisas pero sin pausas. Razón, esgrime, por la que sector cultural no supo reaccionar a tiempo.

Este comentario hace el cuarto de una serie que Dulce Xerach Pérez está dedicando desde su bitácora a la planificación cultural en Tenerife. Y merece muy mucho leerlo y digerirlo.

SEGUNDA RECOMENDACIÓN

Leo la entrevista que La Opinión de Tenerife publica hoy domingo 21 de febrero con Juanma Villar, realizador y productor canario de Chamaco, filme del cineasta cubano Juan Carlos Cremata y primer largometraje de ficción independiente rodado en Cuba.

A la espera de que llegue a las islas –ya saben, para que orqueste uno de esos estrenos que antaño se celebraban en Tenerife en ese espectro que hoy es el Cine Víctor y actualmente en los más modestos Multicines Renoir– sigo con interés las declaraciones de Villar aunque sacuda la cabeza con sorpresa ante algunas de las afirmaciones que suelta.

Entre otras cuando cita a Mariela Castro, a quien confunde como hija de Fidel Castro cuando es su sobrina, ya que papá es Raúl Castro. Y otra, muy grave según mi parecer, cuando señala que “no es tanta la represión como se dice” que existe en Cuba.

Y yo pienso que bueno, en un país donde aún hay intelectuales cuyas obras están prohibidas en Cuba, los medios de comunicación son oficiales, la censura generalizada en todas las áreas de la vida y la gente se lanza al mar en una tabla de madera por tonterías como la de no poder expresar lo que piensa de y en su país pues creo, sinceramente, que el entrevistado se ha pasado lo que se dice ochocientos pueblos.

¿En fin?

TERCERA RECOMENDACIÓN

El periódico El Día revela en su edición de hoy domingo, 21 de febrero, las trece películas que formarán parte del ciclo Patrimonio de la Humanidad. Entre otros títulos destaca La ciudad interior, del realizador Josep Vilageliu, quien propone un atrevido y experimental retrato de La Laguna. Las otras cintas son Los señores del acero (Cáceres), Emilia, parada y fonda (Alcalá de Henares), Orgullo y pasión (Ávila),  Carmen (Córdoba), Peppermint frappé (Cuenca), Fraude (Ibiza), Fabian Road (Mérida), Octavia(Salamanca), La noche que dejó de llover (Santiago de Compostela), La prima Angélica (Segovia), Don Juan Tenorio (Tarragona) y Tristana (Toledo).

Las cintas se proyectarán del 24 de mayo al 25 de junio en la lagunera Casa de los Capitanes.

RECOMENDACIÓN CUARTA ES

A pesar de que me confiese firme partidario por erradicar de los cines de esta España que se nos pierdeeee esa práctica nefasta y franquista como es la de doblar las películas, les aseguro que me ha tocado enterarme hoy en el diario El País que ha muerto Ricardo Palmerola, la voz de Yoda de la saga de La guerra de las galaxias.

Yoda con la voz de Palmerola sirvió como referencia a la muchachada que lo descubrimos en la que pienso es la mejor película de las seis realizadas hasta la fecha, El imperio contraataca (omito, por razones obvias, esa de dibujitos recientes y películas animadas o no con esos ositos de peluche llamados Ewok).

Y digo que fue casi un puntal porque sus enseñanzas filosóficas de bolsillo nos demostró a la pibada de aquel entonces que esa cosa que nadie sabe que es pero que llaman en los filmes la Fuerza también podía encontrarse en los que nos consideramos aprendices en este sendero repleto de rosas con gruesas espinas que es la existencia.

En paz usted descanse.

QUINTA RECOMENDACIÓN

Les recomiendo la lectura de este artículo que firma Juan Cruz y que publicó ayer, sábado, 20 de febrero, El País. Lleva por título El milagro Westerdahl así que sobran las palabras. Pinchen y lean.

Saludos, a punto de terminar la segunda lectura de Seis de los grandes, desde este lado del ordenador.

¡POR LA CAUSA, AUNQUE SEA TONTA!

Paseando por la rambla y deteniéndome en los kioscos descubro hace unas semanas para mi sorpresa una colección de excelentes discos de jazz ¡en vinilo! Como soy de los que me crié escuchando música pinchando esta clase de discos ver que de nuevo se ponen a la venta pese a que estos vayan dirigido a un reducido grupo de coleccionistas y puristas del género me hizo pensar que a veces la puta nostalgia no es un error. Sobre todo para los que conservamos aún aquellos elepés y sencillos como si fueran oro.

Al margen de que se trate de una boutade como dicen los gabachos, espero que otros iluminados imiten esta feliz iniciativa para disfrute de los que están enganchados al tocadiscos.

No sé, es probable que se deba a que esta nostalgia para iniciados me sabe a batalla perdida… O dirigida a esas inmensas minorías que todavía no dan todo por perdido.

Y eso, caramba, creo que es bueno. Aunque sea por una causa tan tonta y consumista como hacerse con vi-ni-los.

ERA UN SER DE OTRO MUNDO, UN PUTO GODZILLA…

Les invito a que lean este interesante artículo que hoy publica en su sección de Cultura el periódico El Mundo y que lleva el título de ¿Un Amazon a la española? Analiza por encima la serie de recomendaciones que el pasado 27 de enero hizo pública la Asociación Colegial de Escritores de España sobre la cesión de derechos digitales sobre sus obras y también como a nivel empresarial se está terminando de constituir una plataforma formada por las editoriales Random House Mondadori, Planeta y Santillana para convertirse en una nueva empresa para comprar licencias de derechos digitales a los autores y la subsiguiente venta de sus libros en formato de libro digital o e-book.

Todavía es pronto para saber que saldrá de todo esto, pero me llama la atención los movimientos que el sector de las letras están dando en torno a la red de redes.

Confieso no obstante y con la mano en el pecho que aquí soy tontunamente romántico con el viejo libro de papel. Será porque soy de otro tiempo pero del mismo lugar. Así que ¡qué se le va a hacer!

Soy de los que piensa todavía que donde haya páginas que pueda pasar con la mano y sobre todo y fetichistamente oler el papel que no, que no me veo enganchado al dichoso libro electrónico…

… Soy, lo que se dice, un chocho y puto Godzilla.

PUES SI LES CUENTO LO QUE PASA EN COLONIAS APAGA Y VÁMONOS…

Interesante artículo el que publica hoy ABC: ¿Por qué una película tarda tres años en estrenarse en España?

Tras leerlo pienso que la información se queda muy, pero muy corta.

Así que invito a quien la elabora a que se venga a Canarias y se pregunte: ¿Por qué una película que tarda tres años en estrenarse en España tarda, en algunos casos, tres o cuatro ¿meses? en estrenars en colonias?

Y escribo lo de meses por no escribir años o nunca…

UNA DE ESAS LLAMADAS INNECESARIAS…

Me llama lo que pienso debe ser un amigo. No es uno de esos amigos que te llama para saber cómo te va en el sendero de la vida sino porque –pienso resignadamente— debe estar aburrido. Así que lo escucho con la misma atención de un niño.

Es decir, que asiento en silencio, sabiendo de antemano que a ese elemento humano le voy a decir que sí.  Afirmación que no es que necesite pero sí que creo que espera que le dé.

El presunto amigo está enojado –se sube por las paredes– porque no aparece en tal sitio y le digo que no tiene por qué preocuparse por eso. Suelta veneno de fácil digestión y continúa y continúa con su perorata hasta que, afortunadamente, se corta la comunicación.

Esto pasó el día del famoso vendaval. Cuando el viento se empeñó en hablarnos a todos los que tenemos oídos y creemos que sabemos escuchar.

LEED, LEED, MALDITOS…

Me permito recomendarles un libro con la esperanza de que les sirva para entender y soportar las idioteces que, generalmente, aguantamos los de siempre con paciencia pagana.

Apareció en formato bolsillo en 2007 y con suerte aún se puede encontrar en nuestras “actualísimas y preparadísimas librerías canarias”.

Se trata del Breviario para políticos, texto que presuntamente se atribuye al cardenal Mazarino. La edición cuenta con un excelente y revelador prólogo de Humberto Eco y es un inquietante muestrario que invita a moverte por la vida.

Tras leerlo y releerlo me río yo de los libros de autoayuda.

Este Breviario es como un breve ensayo que te enseña a aprovecharte de los demás sin sonrojo alguno. Y lo mejor es que su lectura apenas ha sufrido el arañazo del paso del tiempo.

Entre otras perlas se puede leer: “Podrías juzgar fácilmente la capacidad de un hombre para guardar un secreto si él no te desvela los secretos de otro so pretexto de amistad. Hay un método excelente que consiste en enviarle a una persona de tu confianza para que le haga confidencias, y ver luego si te las repite a ti, o para que intente sonsacarle secreto que tú le hayas confiado. Recuerda que un hombre se confía con cierta facilidad a la mujer o al muchacho del que está enamorado, y también a los grandes de este mundo, o a los príncipes que le otorgan su favor. En cualquier caso, si alguien te revela los secretos de otro, guárdate de confiarle ni el más insignificante de los tuyos, ya que puedes tener la seguridad de que se comportará con sus íntimos como lo ha hecho contigo”.

LO INEXPLICABLE…

Mala noche la de ayer.

Tengo la sana costumbre de ver una película antes de acostarme. Da igual que la película la haya visto tantas veces como si se trata de un título que voy a descubrir.

Como no tengo –por fortuna– televisión porque el último vendaval se llevó la antena por los aires las circunstancias me han obligado a que vea sólo aquellas películas que, demonios, me apetece ver. Y conociendo mis gustos cinéfilos y cinéfagos puede caer de todo.

Pues bien, ayer mismo dispuesto a entregarme a la delicia de esa obra maestra fantástica que es Las zapatillas rojas de Michael Powell y Emeric Pressburger compruebo que el mando a distancia no obedece ninguna orden. O lo que es lo mismo: pasa de mí.

Cojo el mando y lo tiro al suelo y cuando estoy a punto de aplastarlo con las pantuflas una mano me detine (¿la del ángel de la guardia con la cara tonta de Bruno Ganz?), así que lo dejo encima de la mesa y doy vueltas por la casa completamente a oscuras, calmando mi furia contra esa quimera que casi nadie entiende y que se llama electrónica.

Pues bien. El milagro. O las tonterías de la electrónica es que esta tarde pruebo otra vez el dvd con el mando a distancia y…

… ¡Funciona!

Algún listillo dirá que fue así porque tuve la inteligencia de cambiar las pilas del mando a distancia pero lamento contradecirlo. Porque eso mismo hice ayer y nada de nada.

Nada de nada.

Así que concluyo: ¡esos artefactos están vivos!

Y como vivos, sujetos al vaivén de los caprichos de la existencia.

AY, AY, CARNAVALITOOOO….

Y termino con el inevitable repudio que ha provocado entre el chicharrerismo profundo el vídeo que Cuatro ha emitido del reverso tenebroso de los Carnavales de Santa Cruz de Tenerife.

He visto fragmentos del polémico reportaje así que la verdad no entiendo tanto escándalo en el chicharro, tierra hace años conquistada y bien conquistada.

Y lo digo porque esas imágenes que se muestran son inevitables en grandes y loooocas fiestas como Carnavales, San Fermín, Fallas y Fin de Año entre otras presuntas loooocas fiestas.

Sí que mosquea, permítanme decirlo, lo de la cámara oculta. Y las antipáticas preguntas que suscita.

¿Qué demonios hizo el del reportaje cuando pilla medio gramo de poción mágica a un tipo que se busca la vida en los kioscos?

Hago la pregunta porque en el vídeo no dice si tiró la presunta atómica y más que probable adulterada bolsita a la alcantarilla inmediatamente después de haber pagado por ella….

No sé, imaginad un primerísimo primer plano de esa bolsita tirada por el periodista a ese lugar donde van a  desembocar los orines y vómitos de los disfrazados de osos, panteras, policías, travestidos, enfermeros, bomberos, diablos, ángeles, soldados, nazis, rojos, payasos y legionarios romanos, entre otros.

En fin…

… Que así se escribe la historia.

Saludos, cada día más divertidamente resignados, desde este lado del ordenador.

A) INTERIORES

Hasta el viento conspira para hacernos un poquito más infeliz la existencia. Miro por la ventana mientras contemplo como las miserias de la ciudad revolotean en el aire. Y cierro los ojos –sonando de fondo el siempre resignadamente elegante Dean Martin– con la esperanza de que llegue el verano…

Que sea una cuestión tan sencilla –pienso– como es la de que los abra para sentir la luz del Sol y el abrazo pegajoso del calor bendito calor. Sobre toooodo calor y no este incóóóómodo frío que sólo puede gustar a los que aman las soooombras.

Pero un momento. Un momento que me pongo demasiado metafísico quizá porque hoy ha sido uno de esos días en los que no tendría que haberme levantado de la santa cama. Y si bien no cuento últimamente con tareas suficientes para tener que levantarme de la santa cama: me levanto y enfrento a la llovizna y a las corrientes de aire que penetran hasta mis huesos chochos.

B) EL MAL ES TAN INOCENTE…

Doy un largo paseo por esta capital pequeña y provinciana mientras no se me borra de la cabeza la última imagen que he visto del Mal. Así, con mayestática Mayúscula.

Una imagen que da viruje precisamente por la desarmante inocencia que la protagoniza.

La pueden ver y también la pueden invitar a que visite sus más terribles pesadilla en La cinta blanca, la última de Michael Haneke estrenada por esta colonia. Y escribo lo de colonia porque ya me estoy cansado de esperar novedades tanto cinematográficas como literarias en esta isla a la deriva…

… No se ha estrenado aún la última de Kathryn Bigelow ni encuentro todavía Sangre vagabunda de James Ellroy en las librerías de la capitá. No obstante, procuro silenciar el mono releyendo las dos primeras entregas (América y Seis de los grandes) algo enfermo (esa es la verdad) por el turbulento mundo de intrigas que describe el perro.

Leo así el encuentro que ayer, martes, mantuvo con los lectores de El País y sólo saco una frase de un cuestionario rutinario y repetivivo. Le preguntan: ¿Hammett o Chandler? A lo que el dog responde lacónico: “Hammet– porque escribió sobre el tipo de hombre que temía ser, mientras que Chandler escribió sobre el tipo de hombre que deseaba ser.”

C) ¡DESESPERACIÓN! (EN TRES ACTOS)

Repaso la prensa tinerfeña.

1.- UN LIGERO TEMBLOR

Leo en Diario de Avisos en anuncio del primer rodaje en Cuba de una película independiente que llevará por título Chamaco. La dirige Juan Carlos Cremata Malverdi, y contó con el apoyo de las productoras Trova Films (Canarias) y El Ingenio (Cuba). El guión es de Abel González Melo y del propio director.

Busco en la red para saber más de esa productora, Trova Films. Hago algunas llamadas para recabar información. Pero me dejan igual de descolocados que a un personaje del ya mentado Ellroy porque no saco nada en claro.

Prometo seguir investigando.

2.- EGO TE ABSOLVO

En El Día me topo con una entrevista con Rayco Expósito, impulsor de una plataforma en defensa del Festival Internacional de Arte en la Calle del Puerto de la Cruz.

O Mueca y no es una mueca.

¿O sí?

El artículo insiste sobre la equivocada decisión municipal cuando llegó el comandante y mandó a parar. Por otro lado la lectura del artículo es recomendable porque refresca  nuestra ya fatigada memoria sobre el desaguisado que adoptó el nuevo equipo municipal del Ayuntamiento del Puerto de la Cruz. Recuerdas los dimes y diretes y el “yo no me he enterado hasta que lo leí en los papeles” del viceconsejero de Cultura.

Me persigno.

Mueca descanse usted en paz. Fue bonito mientras duró.

3.- REBELDE SIN CAUSA

En La Opinión de Tenerife el coordinador del Centro de la Cultura Popular Canaria (CCPC), César Rodríguez Placeres, suelta por esa boca que tiene una serie de declaraciones que me suenan a los antaños rayos y truenos del inmortal capitán Haddock.

El problema es que Placeres –pese a su apellido– no tiene el encanto del borrachín marinero de las aventuras de Tintín.

D) UN ASOMO DE LUZ ENTRE TANTA TINIEBLA

Me llama desde el exilio un amigo que ya es un Hermano para recomendarme con palabras encendidas por el entusiasmo Egos revueltos de Juan Cruz, libro por el que obtuvo el periodista y escritor canario el XXII Premio Comillas de Historia, Biografía y Memorias.

El Hermano desde la distancia –y la frialdad que impone siempre cualquier conversación telefónica– me informa que el trabajo está repleto de nombres de escritores de aquí. De la isla que somos islas. En la relación me cita de memoria esos maestros que se fueron pero que seguirán siendo como Domingo Pérez Minik, Manuel Padorno, Luis Feria, José Arozena. Y también, me cuenta, a los grandes Luis Alemany y Ezequiel Pérez Plasencia, Luis León Barreto, Fernando Delgado, Alberto Omar y Juan Manuel García Ramos, entre tantos otros.

Mañana mismo peregrino por las librerías de la isla con la esperanza de hacerme con este libro. Y escribo lo de esperanza porque, probablemente, tampoco habrá llegado a nuestras costas desoladas por aquello de la distancia geográfica que nos separa del continente… europeo.

E) PUES MUCHO ME TEMO QUE NO SER…

Y otra noticia para estremecer los huesos y que leo en La Opinión de Tenerife: “Por segundo año consecutivo, el Teatro Guimerá, el principal con que cuenta la capital, no tendrá programación alguna al no dotársele de fondos, según han desvelado las distintas fuerzas de la oposición. Se da la circunstancia de que el año pasado fue posible aprovechar el cierre del emblemático espacio para llevar a cabo la rehabilitación de su interior bajo el abrigo del Fondo Estatal de Inversión Local. Una reforma que, al menos en 2010, los chicharreros y chicharreras no podrán disfrutar.” (la negrita es nuestra).

F) PERO NO SE ME VAYAN… ¡QUE AÚN HAY MÁS!

¿Alguien sabe el nombre del nuevo coordinador del Foro Canario del Festival de Cine de Las Palmas de Gran Canaria?, ¿y cúáles serán las películas que han sido seleccionadas para la presente edición?

Porque… ¿habrá Foro este año, verdad?

Pregunta: ¿Qué opina de este asunto nuestra ilustrada Viceconsejería de Cultura?

¿Se habrán enterado también de este guiso mal cocinado por la prensa?

Sopla, sopla viento…

… Que sopla y sopla viento…

Saludos, cada día más desperados, desde este lado del ordenador,

Veo la gala de los Goya con la sombra de la duda planeando en la cabeza.

La sombra se desvanece afortunadamente a medida que transcurre la fiesta al comprobar con sorpresa que el actual presidente de la Academia de las Artes y las Ciencias Cinematográficas de España, Álex de la Iglesia, sabe llevarse el gato al agua.

Primero: Se imprime a la hasta hoy pesada ceremonia de cierto orgullo celtibérico.

Segundo: Se intenta dejar claro, bien claro al sector y a los espectadores que resignadamente consumen cine español, que éste está hoy más unido que nunca.

Así que no hay paso a polémicas.

Los cineastas contra la orden mantienen la boca cerrada porque en bocas cerradas no entran moscas. Alguno de ellos incluso sonríe resignadamente cuando suenan alusiones que, de manera muy velada, se pronuncian en una noche que, vista desde la comodidad de mi casa, me sabe a relajada y feliz.

Muy bien conducida por Andreu Buenafuente  –que cuenta con tablas suficientes para no ser protagonista como en ediciones anteriores sí nos acostumbraron especímenes como  José Corbacho– y con momentos emotivos como el anuncio de que Antonio Mercero padece alzheimer o que Pedro Almodóvar se reconcilia con la Academia gracias al pesado de Álex de la Iglesia me digo lo de ¡caray, hasta aquí llega el “buen rollismo rosillímo” al que últimamente se aferra el Gobierno de España para negar las evidencias..!

En fin…

Que confieso que me noquean los emocionados y justos aplausos a los ausentes (José Luis López Vázquez e Iván Zulueta) y que aplaudo por mediático el notición que supone para la prensa del corazón (y el cine español) que Penélope Cruz y Javier Bardem aparezcan juntos en una noche que, me hace pensar, “¡estos Goya 2010 salen tan bien porque saben devorarse a sí mismos!”

Reflexionen.

En contra de otros años ahora sí que se reivindica el provinciano glamour del cine mesetario. Y el de un sector que aspira a vender el mensaje de que pese a sus notables diferencias ¡¡¡Es una gran familia!!!

Así que escucho en mi cabeza la voz del inoldivable Pepe Isbert gritando lo de ¡Chencho, Chencho..!

Independientemente de los premios –donde cabe destacar que el guionista y cineasta grancanario Mateo Gil se hace con el Goya al mejor guión original junto a Alejandro Amenábar por Ágora así como con el de mejor cortometraje de ficción por Dime que yo – concluyo como espectador que la gala es un éxito. Pero sobre todo un éxito porque saber vender que el cine español está unido y dispuesto a seguir comiendo mercado.

Más que sea nacional.

En este sentido, destacables son las palabras de “humildad” que tiñen el discurso del presidente de la Academia.

Habla de ombligos (por un momento creí que se refería a Canarias), trabajo y arrimar el hombro. También de estar contentos.

“Tenemos motivos para estarlo. El cine hecho en este país ha vivido en 2009 uno de sus mejores años. No sólo por la taquilla. Este año nos hemos sentido vivos. Más vivos que nunca. Un año comprometido con nuestra profesión y con nuestro sector. Un año polémico, complicado, con desacuerdos y desencuentros. ¡No puede ser de otra manera! Somos así, como una imagen grotesca de nuestro propio entorno. Sin embargo, podemos cambiar”, dice.

Y añade: “(…) Tenemos que cambiar, pero unidos. Tenemos un frente común y los mismos objetivos. No es tan difícil. Para todo esto necesitamos cobertura. Necesitamos leyes que protejan la coexistencia de todos los sectores industriales, y eso incluye también al cine. Desde aquí quiero hacer un llamamiento a los grupos de poder que pueden facilitar este cambio. Me refiero a las televisiones.”

Y termina: “Televisión Española sigue demostrando su compromiso, sin el que, les aseguro, sería muy difícil la existencia del cine en España. A las restantes no les pedimos su generosidad, sino que les ofrecemos nuestra disposición a trabajar, para demostrarles que juntos podemos acercarnos a lo que todos queremos: la mayor calidad para nuestros espectadores. Las televisiones han ayudado a levantar películas que gozan de un éxito internacional inimaginable hace unos pocos años, proyectos rentables con un enorme prestigio y una imagen extraordinaria para sus productores. Eso sólo lo consigue el cine. Por favor, no lo olviden.”

Y yo, tirado en el sofá de casa y como espectador, me comprometo a no olvidarlo.

Sólo que se me hace difícil –una vez se disgrega en el disco duro de mi memoria el glamour con olor a callos y a crema catalana de la gala– imaginar que tal y como están las cosas el cine español sea capaz de producir “primeras películas a cineastas noveles” en ese futuro mágico y de colores que espera vislumbrar el director de películas como El día de la bestia.

Pienso que él, como tantos otros, nacieron antaño gracias a la serie Z en un país que podía permitírselo.

Y tal como están hoy las cosas (cineastas contra la orden remember): NO.

Fue una bonita gala la de los Goya 2010.

¿Verdad?

¿Verdad?

(*) No es capricho, la imagen que acompaña estas líneas es Saturno devorando a un hijo de, ironías de la vida, Francisco de Goya.

Saludos, no future, desde este lado del ordenador.

 

PRELIMINARES

El desarrollo de las fiestas de los carnavales hace patente que sienta una vez más que es como una especie de bicho raro en esta tierra. Debe ser porque milita en esa inmensa minoría que la detesta con toda la cordialidad del mundo, hecho que le ha granjeado peleas verbales y en ocasiones subidas de tono con amigos y amigas que sí defienden “esa maravillosa explosión de luz y color” que invade las calles y plazas de la capitá estos días nefastos, repite y repite Viejo Chocho.

Y es que, salvo cuando Viejo Chocho era un crío y se divertía disfrazándose de mosquetero, nunca le ha encontrado maldita gracia a esto de hacer el ganso vestido estrafalariamente. Además, cabe destacar que por su edad Viejo Chocho sufre de agorafobia luego lo de sentirse parte de un grupo gigantesco que pega berridos, bebe ingente cantidades de alcohol que más tarde orina donde buenamente puede, pues no son ingredientes suficientes para que juzgue positivamente lo que sigue pensando (¡leñe!) es un innecesario derroche de aparente excentricidad que devora a los que “viven” la fiesta.

BROMA MACABRA DEL DESTINO

Como Viejo Chocho tiene la mala fortuna de vivir en una zona de la ciudad que resulta clave en Carnavales forma parte además de esa amplia legión de viejos chochos afectados por la gritería de los que bajan a pasárselo bien. La escandalera dura toda la noche hasta bien entrada la mañana, lo que le hace imposible conciliar el sueño. Y eso pese a que en estas fechas no se cansa de quemar el dvd con las películas que forman su chocha deuvedeteca. ¡Pero no hay manera!, porque a través de las ventanas cerradas de su casa penetra como un ejército de indeseables la gritería de la masa.

Un griterío que le suena en su chocha cabeza chocha a la de todos aquellos que vociferaban en la Edad Media para que quemaran de una vez al brujo o la bruja. Y ese grito terrible que nace de miles de bocas para transformarse en una sola y caótica voz es lo más inquietante que ha escuchado Viejo Chocho en los últimos tiempos. Y es una pesadilla que se repite año tras año siempre por Carnavales. Viejo Chocho se imagina ese grito con un rostro formado por miles de rostros desencajados. Se asoma a la ventana para comprobar que ese demonio no existe, que sólo es fruto de su chocha imaginación pero su torpe vista tropieza entonces con calles atestadas de gente que tiene un solo rostro: el rostro del caos. Y ese caos, como reflexionó el viejo chocho de Nietzche, tiene mil caras.

INTENTA JUSTIFICARSE

Intentó explicárselo a un amigo que le llamó ayer para que salieran pero como es natural éste le colgó antes de que concluyera que no se cree lo del desenfreno sin límites que posee a los habitantes de esta ciudad muerta en Carnavales… Así que sumando dos más dos es igual a cuatro, entendió que su pasión por las películas de muertos vivientes no es otra que la de acojonarse viendo –cayeron así la noche del jueves al viernes Zombi y su remake El amanecer de los muertos– que los zombis hacen legión en estas películas.

Masa.

Un grupo compacto y hasta cierto punto feliz en su ignorancia por convertir a la causa a los pocos vivos que aún quedan en el metraje. Vivos que, como casi todos los iniciados saben, al final terminan devorados como gorrinos o como muertos vivientes.

EL TENEBROSO DESPERTAR

Admite Viejo Chocho no obstante que ayer, a medida que caía la noche y que la voz caótica de la masa convertida en una sola entraba por las ventanas de su casa cerrada, le asaltó la sombra de la depresión. Así que el pensamiento de dejarse arrastrar por ella, de pertenecer a esa famélica legión con aparentes ganas de juega le atravesó su corazón chocho. Puso el dvd para quitarse del cerebro pensamiento tan tenebroso. Disfrutó una vez más de esa obra maestra que es Colorado Jim y más tarde de Raíces profundas… pero no había manera de que se concentrara en la triste historia de Shane, el pistolero solitario al que se le ha negado la entrada en el cielo de la ¿normalidad?

Casi se pone a llorar (¡cómo es viejo chocho!). Y casi porque últimamente traduce como algo muy personal lo que el buen cine americano le ha contado cien veces en forma de historias. Para colmo de males y ojeando su biblioteca para abstraerse de la realidad carnavalera que se escuchaba en molesto off por la ventana cerrada, sus ojos miopes no cesan de tropezar con un título de Bukowski en las estanterías: La senda del perdedor.

Lo que no logra sino encanallar un poco más su alma chocha. Así que toma la difícil decisión.

HUYENDO HACIA ADELANTE

Abre la puerta del armario y saca la vieja gabardina. Se pone unos pantalones de pana que todavía conserva porque es incapaz de tirar objetos chochos a la basura y se coloca en los pies unos zapatos con las suelas rotas y encuentra el sombrero panamá al que tintó de marrón en un rapto de locura transitoria.

En la cocina coge el primer trapo blanco que sus dedos encuentran y le derrama de manera caprichosa un frasco de tinta china. Deja que se seque mientras piensa en cosas felices: las trompetas tocando a plata y todo eso. Chocho que está…

Cuando la tinta se ha secado se coloca el trapo alrededor de la cabeza haciendo un nudo por detrás. Antes ha practicado unos cortes donde los ojos para poder ver el resultado cuando se mira frente al espejo. Y así lo hace. Y el reflejo le devuelve una caricatura de Roschard.

Se pone el panamá y se sube la improvisada máscara a la altura de la nariz para poder respirar por la boca y…

…y…

UN PEQUEÑO PASO PARA LA HUMANIDAD…

Sale Viejo Chocho a la puta calle. Piensa al tocar la acera que la sensación debe ser la misma que envolvió a Neil Armstrong cuando pisó por primera vez La Luna (“este es un pequeño paso para el hombre y un enorme salto para la humanidad“) y comienza a caminar como un astronauta en superficie extraña.

A medida que baja se va mezclando con esa masa cuya voz es un solo grito. Apreciando con sorpresa que la incomodidad que intuía se va diluyendo por los rincones oscuros de su mente. Al final, tiene la sensación de que ese planeta extraño y sin trayectoria que es Viejo Chocho termina fusionándose con esos otros planetas extraños y sin trayectoria que son la gente disfrazada que pasa a su alrededor. Incluso tolera con una sonrisa las bromas de colegio mayor que le sueltan algunos. La frase más repetida es algo así como “¿de qué coño vas?”. Aunque uno sabe descifrarlo cuando señala que es Roschard.

Como el personaje más fascinante del tebeo de Alan More va recitando mentalmente su peculiar diario de odio mientras se lo traga la masa. Gracias a la máscara, pasa al lado de conocidos y desconocidos conocidos sin que se den cuenta que es Viejo Chocho. Así que poco a poco se va sintiendo idiotamente feliz.

Dos desconocidas se empeñan en sacarlo a bailar en la plaza de Weyler, pero sabe zafarse para continuar sintiéndome masa. Extraña y bobamente masa hasta no sentir ni pensar en nada. Nada en la cabeza de Viejo Chocho. Viejo Chocho se ha convertido en un muerto viviente igual de feliz y contento que el resto de muertos vivientes que bailan, beben y mean a su alrededor. Muertos vivientes vestidos de inevitables ositos, bailarinas, enfermeras, policías, bomberos, vampiros, diablos, angelitos…

VIEJO CHOCHO SE CONVIERTE EN ZOMBI

Llega un momento en el que se ve haciendo lo mismo. Bailar, beber y mear. Y es tan fascinante y absorbente la experiencia que a partir de ese momento hay un buen pedazo de la noche que permanece en blanco en su memoria. De hecho no sabe cómo diablos llega a su casa.

Esta mañana al despertarse descubrió que de su disfraz apenas quedaba nada.

La gabardina rota.

Los pantalones de pana, un asco.

Y la máscara… lo mejor o quizá lo peor del caso es que de la máscara no hay rastro.

Mientras me dice que le escriba todo esto da por imposible saber qué coño le pasó esas horas que permanecen ahora borradas en sus recuerdos chochos.

Que no, que no hay manera.

Conclusión: Viejo Chocho se nos volvió zombi.

Contestación: ¿Y?

Respuesta: Ni idea porque no se acuerda si fue feliz siendo un zombi.

Claro que, reflexiona ahora, igual ahí radica la siniestra gracia.

- ¿Qué gracia?.- pregunto.

- Que no te enteres de nada.

- De nada.- repite y repite Viejo Chocho.

Saludos, obviamente con el estómago chocho y muy revuelto, desde este lado del ordenador.