Las tranquilas aguas de la playa de Las Teresitas amanecen un día con un mancha que parece querer transformarse en Blob, aquella sustancia gelatinosa de la ingenua película de los años 50 que significó el debut de un jovencísimo Steve McQueen y que, cómo no, también tuvo remake. El Parque Marítimo resulta un escenario perfecto para rodar La noche de los muertos vivientes (imaginad que el último puñado de hombres y mujeres vivos de la isla tiene la mala fortuna de refugiarse en la que un día fue la joya de la corona chicharrera), y el antiguo templo masónico de la calle San Lucas se transforma en una mansión poblada de fantasmas, esqueletos incluidos guardados en esa cueva artificial donde en mi imaginación un inspirado concejal del Ayuntamiento puede susurrar a sus compañeros de fatigas que allí se practicaban sacrificios humanos para rendir culto al diablo. Al modo de Ammtyville. O el Palmetum, que podría ser una selva maldita donde mora una bestia del tipo Predator.  O el antiguo cine Víctor, que cerró sus puertas, explica un nervioso consejero de Cultura del Cabildo de Tenerife mientras se ajusta las gafas, porque en los últimos tiempos salían demonios de la pantalla que hablaban un idioma que nadie entendía. Tipo Demons.

Abro los ojos y descubro que la chiripitifláutica Santa Cruz de Tenerife se está convirtiendo cada día más en un paisaje perfecto para ilustrar una historia de terror. O de miedo. No sé, que me asalta la inquieta sensación. Y a todas horas del día, que la noche no tiene porqué ser tópicamente el momento ideal para pasar miedo.

Miedo. El primer instinto que le amargó la vida al ser humano cuando el mono que llevamos dentro se creyó inteligente tras comer el hongo de la sabiduría.

Pero lo que le pasa a esta ciudad cementerio también le pasa a otras ciudades de la isla y de las islas. No sé si será cosa de la crisis o del empecinamiento en que dejemos de ser lo que siempre hemos sido, pero no recuerdo una región tan triste y con tanta mala hostia desde que tengo uso de razón. Tan dejada de la mano de los dioses, tan caprichosamente cruel con los que no alcanzan, tan cabreada y repugnantemente gritona para que los de siempre continuemos ciegos…

Leo hoy en La Opinión de Tenerife que el Plan General de Ordenación (PGO) prevé destinar la parcela que actualmente ocupa el cine Víctor para “uso residencial colectivo”. Y me quedo de piedra, aunque la verdad tampoco me sorprende en una capital de provincias tan acostumbrada a demoler sus señas de identidad culturales en nombre del progreso: todo sea porque esta ciudad ya muerta en su soledad termine siendo un gigantesco dormitorio. O un cementerio de muertos vivientes.

No obstante, confío en que ese aviso que me ha hecho estremecer los huesos resulte una falsa alarma, u otra piedra política con la que la despistada y ahora despiadada oposición del Ayuntamiento santacrucero quiere salpicar el camino que atraviesa su actual equipo de gobierno.

No quiero mirar al pasado pero es que estos últimos meses me obligan a echar un vistazo a unos tiempos que, mucho me temo, empiezo a pensar que sí fueron mejores.

Esta ciudad, la isla, Canarias en su conjunto no es que se parezca, ES hoy más que nunca escenario de una película de terror. Una película de muertos vivientes. Sólo que sus protagonistas reanimados no salen de noche sino de día. Y si te ven VIVO ¡¡¡¡van a por tíííííííí!!!! 

En fin.

¿Es el fin?

Saludos pretendidamente vivos, vivos, vivos, desde este lado del ordenador.  

Esta anotación fue publicada el Jueves, 8 de Octubre de 2009 a las 18:30 y está archivada en la categoría de El Blog de El Escobillón. Puedes seguir cualquier respuesta a esta anotación a través de RSS 2.0. Puedes dejar una respuesta, o hacer un trackback desde tu página web.