Si tienes un fin de semana extraño hay un 90 por ciento de posibilidades de que la semana que te espera va a resultar igual de extraña. Malos tiempos para la lírica, y para los que nos  dedicamos a esto.

El viernes por la noche y mientras zapeo viendo el televisor me tropiezo con Coto Matamoros, que es un señor al que detesto cordialmente. No sé, me resulta a la contra su look, ese vestir tan mal vistiendo aparente bien. La calva mussoliniana que lo acompaña desde que se dio a conocer en sus apariciones en la pequeña pantalla; ese durísimo papel que ha asumido cantándole a España entera que es un cocanómano y un pendencierio; que se gloria a sí mismo por su estancia en la cárcel… No sé, este personaje desde que lo vi haciendo el ganso en el programa de Javier Sardá se mueve en mi cabeza de un lado hacia el otro, como si jugara al pinball del ying y el yang que tenemos todos metidos dentro del cerebro.

Así que volver a verlo me conmociona un poco más de cómo me conmocionan otras naderías televisivas porque suelta en un programa del corazón que su intención es la de suicidarse mañana, jueves, tras la noche de San Juan. Y lo que asombra, mientras contemplo a un Coto desconocido y quizá ya rehabilitado del veneno de Moctezuma, es que lo diga así, como si nada, mientras esa manada de buitres que lo interroga no se lo toma en serio. Y si bien su advertencia de que abandona este valle de sonrisas y lágrimas que es la Tierra puede ser otra intentona del matón de discoteca por hacerse con unos euros porque está arruinado (eso dice, con ojos lacrimosos); me pregunto cómo diablos los responsables de ese espacio que ataca al corazón le dejan que suelte tamaño disparate y anuncio terrible (¿estoy viendo un simulacro de Peter Finch en Network?)… Anuncio que pone de manifiesto la catadura moral del programa, insensible ante lo que significa el suicidio. El asesinato de uno mismo…

Para que la semana sea más espesa y felizmente deprimente veo otra vez El nadador, de Frank Perry. Y esa desesperada y desesperante historia de un hombre que no tiene acomodo en el mundo me agarra las entrañas y me hace pensar que cualquier tiempo pasado fue precisamente pasado. En lo inútil que es aferrarnos a lo que ya no está. Y me conmueve una vez más Burt Lancaster, su mirada perdida. Su horror al descubrir que todo lo que fue: fue un espejismo, una mentira…

Así que pienso: ya no se hacen películas así.

No interesa. Te hace pensar y por lo tanto un poco más idiota.

Para aligerar la cosa leo unos cuentos de Robert E. Howard, atractivos por su sencillez fantástica, y un libro de relatos de James Ellroy, Noches en Hollywood. Simultaneo ambos con las Fábulas de Esopo. Filosofía en estado puro narradas al modo de una pequeña historia. Dejo una, cogida al azar.

“Se dice que en cierta ocasión, un hombre trabó amistad con un sátiro. Y, cuando llegó el invierno y el frío, el hombre, llevándose las manos a la boca, soplaba. Al pregunatrle el sátiro el motivo por el que lo hacía, le dijo que se calentaba las manos a causa del frío. Después, dispuesta la mesa para ellos, como la comida estuviera caliente, el hombre, cogiéndola poco a poco, la llevaba hacia la boca y soplaba. Preguntando de nuevo el sátiro por qué lo hacía le dijo que era para enfriar la comida, ya que estaba demasiado caliente. A lo que aquél dijo: ‘Renuncio a tu amistad de humano, porque de la misma boca despides calor y frío’. Pues bien, también nosotros debemos evitar las amistades de aquellos cuya índole es ambigua.”

Saludos más jartos de calor  si cabe a este lado del ordenador. 

Esta anotación fue publicada el Miércoles, 24 de Junio de 2009 a las 0:19 y está archivada en la categoría de El Blog de El Escobillón. Puedes seguir cualquier respuesta a esta anotación a través de RSS 2.0. Puedes dejar una respuesta, o hacer un trackback desde tu página web.