Nunca he sido lector de poesía. De hecho, y salvo las que me enseñaron en mi etapa escolar y de bachillerato, creo que los libros de poesía que habré leído no llegan al centenar. Admito así –y por principio– la laguna que me caracteriza en torno a la poesía pero es que nunca me llamó la atención como género literario.

Puedo hablar con cierta emoción y si quieren soltura de El cuervo de Poe y de Las flores del mal de Baudelaire pero es así porque estos dos libros marcaron una etapa de mi vida lectora que ahora mismo evoco en la noche de los tiempos. Desde ese entonces, he leído la verdad que muy poca poesía. Y la que he tenido la suerte de leer en los últimos años mucho me temo ha contribuido para que continúe mi feroz divorcio con ella.

No obstante, soy consciente que no se lo merece. La poesía, digo.

Intento limpiarme prejuicios de la cabeza mientras escribo estas líneas. El primero de ellos es que más que la poesía, los poetas que he tenido la suerte de conocer me suelen parecer por norma general una pandilla de cursis. También una pandilla de mamá yo quiero ser artista que al descubrir que no sabían construir un relato coherente se escabulleron por las ramas de la poesía que, en mi admito sospechoso imaginario, es como una especie de todo a cien en la que estos frustrados podían justificar su falta de talento refugiándose en eso que llaman metáfora y verso libre.

Estas semanas, sin embargo, me he sometido a un proceso de deconstrucción. En parte se debe a conversaciones con amigas y amigos a los que quiero y por lo tanto aprecio y respeto, que me han medio convencido que pensar así no estaba bien. Y como quiero, aprecio y respeto a estas voces me comprometo públicamente a mirar con otros ojos eso que llaman poesía ya que como me dijo en cierta ocasión un tontorrón profesor al que tuve la desgracia de soportar: más vale tarde que nunca.

Esta apretada introducción –escrita para drenar mis contradictorios sentimientos– viene a colación de la concesión del Premio Nacional de Poesía al poeta grancanario fallecido en 2009 José María Millares Sall por su libro Cuadernos 2000-2009.

Hablando con, pese a todos, amigos poetas, me confiesan que este galardón se le concede demasiado tarde al autor de Liverpool. Yo me limito a apuntar sin asomo de ironía que demasiado tarde aunque parafraseando al idiota profesor mencionado arriba: más vale tarde que nunca. Quién sabe, igual pone de moda durante unos días el nombre de Millares Sall. Más que  sea en el archipiélago que le vio nacer.

Leo por eso con mucha atención las declaraciones que el presidente del Gobierno de Canarias, Paulino Rivero, ha hecho al conocer tan meritoria noticia sin sorprenderme demasiado de su primera reacción.

Imagino la escena:

- Presidente, presidente, ¿sabe que José María Millares Sall ha obtenido el Premio Nacional de Poesía?

- Es que siempre ha sido un buen muchacho. Constante y trabajador. Un canario que sabe salir de la crisis porque cree en sí mismo y en Canarias.  Espero verlo muy pronto para darle un abrazo.

- Cof, cof, presidente, el señor Sall falleció el año pasado y era poeta.

- ¿Ah, qué era poeta y está muerto?.- pregunta Rivero ligeramente decepcionado.

- Mucho me temo que sí, señor presidente. En 2009 se le otorgó también el Premio Canarias de Literatura ¿no se acuerda?

- …

- ¿Señor presidente?

- ¡Qué tormo que tengo!… Tómenselo a broma aunque no sea ocasión. Baste decir que efectivamente hoy sus poemas siguen vivos y más cerca que nunca de todos los que admiramos a este canario ilustre cuya trayectoria vital fue la de un hombre del Renacimiento.

- ¡Qué bonitas palabras!.- exclama uno de los muchachos de prensa del presidente.

- No olviden ustedes anotar lo siguiente.- puntualiza Rivero mirando a los periodistas.- siempre admiré en Millares Sall su coherencia intelectual y política y la libertad que ejerció tanto en su escritura como en su vida y el compromiso inmenso que siempre demostró con Canarias.

- Bravo, bravo….- exclama la muchachada de prensa presidencial.

Ante tales palabras nosotros –desde aquí, desde el escobillón– sólo podemos sumarnos a la reivindicación de José María Millares Sall aunque a bastante distancia de alborozo institucional. Ese ejecutivo que en tiempo de crisis continúa recortando dinero a la niña más fea.

Ellos la llaman cultura.

Yo ya no sé que nombre darle.

Saludos, pensando otro que se nos va, desde este lado del ordenador.

Esta anotación fue publicada el Martes, 5 de Octubre de 2010 a las 19:24 y está archivada en la categoría de Óbitos. Puedes seguir cualquier respuesta a esta anotación a través de RSS 2.0. Puedes dejar una respuesta, o hacer un trackback desde tu página web.