En cierta ocasión alguien me dijo que no me iba a decir lo que tenía que escribir delatando con esa frase hecha precisamente todo lo contrario. Hoy casi todo el mundo habla con segundas y triples intenciones, pero esa amenaza velada ha sido una de las más terribles decepciones de mi vida. Precisamente porque quien me lo dijo es alguien (una persona con nombres y apellidos) a quien todavía aprecio, aunque me resulte un aprecio amargo, ese extraño sabor que tiene a veces comprobar como han sido derrotados los demás.

Les cuento esto porque últimamente, y en los ambientes donde me muevo, la gente está siendo sacudida por expresiones de este talante. Como sin decirlo (pero diciéndolo) necesitasen esos otros insuflarnos el miedo en el cuerpo. Esa advertencia velada de que si te siguen moviendo no vas a salir en la puta foto.

El lunes pasado mantuve una charla con un amigo que me soltó como si fuera la cosa más natural del mundo que un conocido gestor de nuestra cosa pública le había vomitado (porque esa es la expresión: mierda salida de su estómago podrido) la célebre frase “te espero en la bajadita”, que es una manera poco elegante de aquello de más dulce será la venganza cuando vengas a llamar a mi puerta, lo que no dejó de sorprenderme. No por ese colega al que casi todo le importa un rábano (es una de las personas más felices y auténticas que conozco del artisteo que se mueve en las Canarias) sino porque un político sea capaz de amenazar a un soldado de tropa con que no olvida su rebeldía, el no dar un paso al frente cuando toca el silbato.

Esto me ha hecho reflexionar. Y caer de nuevo en la cuenta que con gente así, apaga y vámonos porque tienen un concepto equivocado del vive y deja vivir. Por eso, a veces, sólo a veces tengo la sensación de vivir en un estado totalitario disfrazado de democracia. Palabra, que no palabreja, bastante maltratada en los últimos tiempos.

Mi amigo me dijo que no me lo tomara tan en serio. Que las cosas han funcionado más o menos así en estas islas desde siempre. Como es ¿natural? no estuve de acuerdo, aunque sí que coincidimos en que esta frustración no hay quien la pare si continuamos con la boca cerrada por aquello de que no entren moscas.

No revelo nombres porque ese amigo que me informó de esta anécdota siniestra me pidió que si escribía sobre este patético asunto respetara su anonimato. Tengo, de todas formas, la vaga esperanza de que quién le escupió esa amenaza lea estas líneas y por lo menos recapacite.

Esa vaga esperanza tiene gusto también a vana, porque la verdad, visto el panorama de acojone al que nos están acostumbrando me parece a mí que será inútil. De todas formas no quería irme a dormir sin comentarlo en el blog con el objetivo de darles una idea de hasta donde estamos llegando. Una geografía donde te recomiendan, mientras te pasan amigablemente el brazo por encima del hombro, que como sigas dando lata “te espero en la bajadita”.

Una cosa sí tengo clara, y es que no es que sea bueno vivir aquí, es delicioso para todos aquéllos y aquéllas que tienen gustos digamos que masoquistas.

Saludos (desde mi exilio interior) a este lado del ordenador.  

* Ya están a la venta las entradas para el XVIII Festival Canarias Jazz & Más Heineken. Se pueden adquirir o bien en taquilla o a través del portal de internet www.generaltickets.com.

El Festival comienza el 3 de julio en el Puerto de la Cruz y celebrará conciertos de pago en el Teatro Leal de La Laguna y en el Auditorio de Santa Cruz de Tenerife. También se ha abierto el plazo para la inscripción en el masterclass que se impartirá el viernes en el Conservatorio Superior de Música de Santa Cruz de Tenerife.

El teatro Leal acogerá el 5 y 6 de julio las actuaciones de los grupos Mezzoforte y Diego Barber Quartet, respectivamente y sus precios son de 8 y 12 euros. Los conciertos en el Auditorio (10 y 11 de julio), a 25 euros o a 40 euros (los dos) con abono. Más información en  www.canariasjazz.com.

* Tenerife Espacio de las Artes (TEA) acoge mañana, jueves, a las 20.30 horas, Estrenos en corto, que incluye la proyección de los cortometrajes canarios La voz del padre, de Pedro García; Aniversario de nada, de David Delgado San Ginés y Los pechos de Paula, de Daniel León Lacave. Asistirán los directores y parte del equipo técnico de estos tres trabajos.

* Nicolás Melini me avisa de una entrevista con el escritor venezolano Juan Carlos Méndez Guedes que pueden leer si pinchan este enlace: http://www.entornointeligente.com/resumen/resumen.php?items=901443.

* La sala de exposiciones de la Casa de los Capitanes de La Laguna acoge la exposición El Timple. Orígenes, tradición y evolución. Se trata de la primera muestra monográfica dedicada a este pequeño instrumento, símbolo sonoro de Canarias.

La muestra presenta una colección de timples, desde los primeros construidos a principios del siglo XX por Simón Morales en Lanzarote hasta el timple midi del desaparecido José Antonio Ramos. También se exponen los abuelos del timple (guitarras batentes, vihuelas o tiorbas) y sus parientes de otras latitudes y culturas del planeta (charango, ukelele, cuatro o cavaquinho).

* Alexandra Beliakovich abrirá hoy, a las 20.30 horas en el Espacio Cultural de CajaCanarias el XVIII Festival Internacional de Piano. La intérprete bielorrusa ejecutará un concierto que abarcará dos partes. La primera de ellas arrancará con la obra Partita nº 3 en La menor, BWV 827, de Johann Sebastian Bach, y continuará con Cuatro Piezas para Piano, Op 119, de Johannes Brahms. En la segunda parte, interpretará los estudios 10 y 11, Vers le silence, y Hi-jinks, de la obra 12 nuevos estudios compuesta por William Bolcom, cerrando su repertorio con la Sonata nº 6, Opus 82, de Sergéi Prokofiev.

El XVIII Festival Internacional de Piano continuará durante los próximos días con las actuaciones de Alexander Moutouzkine, este jueves 2 de julio; Jingjing Wang el viernes día 3; Hayk Arsenyan, el lunes 6; y Peter Fancovic, que clausurará el festival el martes, día 7.

Saludos informativos a este lado del ordenador.
 

* La noticia es que tres miembros de la junta directiva de la Asociación Canaria de Escritores (ACAE) han renunciado a sus cargos. No sabemos exactamente bien por qué, aunque en un documento interno de la Asociación se espera que estas renuncias no supongan por parte de los mismos un distanciamiento de la ACAE y “que no aumente este clima de división que en nada favorece al conjunto. Sus razones tendrán, pero el deterioro irreversible de muchas entidades culturales suele sobrevenir por situaciones como ésta”, se advierte en el texto.

Los que han renunciado son Berbel, Eduardo González Ascanio y Susi Alvarado.

En el mismo documento se informa que la ACAE está en negociaciones con el Ayuntamiento de La Laguna para poder contar con una sede física. El asunto se encuentra, no obstante, en el aire, ya que han quedado pendientes “algunos flecos”.

Seguiremos informando. No me resisto, sin embargo, a finalizar este comentario con un maravilloso párrafo de Raymond Chandler recogido de su novela El largo adiós. 

“Se dio la vuelta y se encaminó a la salida. La puerta se cerró. Escuché los pasos que se alejaban por el corredor de mármol. Después de un momento fueron haciéndose cada vez más leves hasta que reinó el silencio. Sin embargo, seguí escuchando. ¿Para qué?

 ¿Hubiera querido que se detuviera de pronto, que regresara y disipara con sus palabras el estado de ánimo en que me encontraba? Bueno, de todos modos no lo hizo. Aquélla fue la última vez que lo vi.

Nunca volví a ver a ninguno de ellos…, excepto a lo policías. A éstos todavía no se ha inventado la forma de decirles adiós”.

* Una mala noticia para todos aquellos que encontraron en la cafetería del Círculo de Bellas Artes un pulmón independiente, culturalmente hablando, en esta isla donde cortan el bacalao (¿hasta cuándo?, esa es la pregunta) los de casi siempre. La penosa noticia es que al final los irreductibles han terminado por tirar la toalla. Cansados de las zancadillas, del no dejar hacer, de la actitud (demasiado parecida a las de otras épocas) de quien (porque para algunos es quién y no quiénes) dirige este emblemático espacio cultural de la capital tinerfeña. En fin, un abrazo muy grande a los responsables de la cafetería por la labor rigurosa pero también felizmente lúdica que han desarrollado al frente de este oasis de encuentro que fue (y casi siempre fue así) la cafetería del Círculo de Bellas Artes de Santa Cruz de Tenerife.

Saludos algo wagnerianos (es la música que suena de fondo) desde este lado del ordenador.

* Una advertencia a los que les gusta el cine iraní, de Mongolia Exterior y vietnamita pero que no renuncian a sus raíces cinéfilas y cinéfagas. Es decir, el cine que alimentó su infancia. No compren la revista Tiempo por los dvd que ofrecen, que es la única razón por la que me procuro esta publicación. Adquírí esta semana la dichosa revista por dos de las tres películas que anunciaban: El señor de las bestias (un clásico del cine de bárbaros nacido a rebufo del Conan de mi admiradísimo John Milius), El arca de oro, con James Stewart y Los conquistadores de Atlantis, de Kevin Connor, una de esas películas que me alegraron tanto la adolescencia y que junto a A la tierra olvidada por el tiempo, Viaje al mundo perdido y En el corazón de la Tierra, todas ellas del mismo cineasta, recuperaron en los setenta el sabor épico y aventurero de las novelas de Edgar Rice Burrouhs cuando escribía otras fantasías que no fueran las estrictamente sobre Tarzán. ¿La razón? porque son copias malísimas y para colmo sólo incluye (aunque ¡tres veces!) la misma película: El señor de las bestias, que si bien está bien para pasar una tarde, con una basta, por Cthulhu. Lo que me cabrea de este estafa, es que si adquirí la revista fue por Los conquistadores de Atlantis con la feliz intención de rememorar mi etapa de espectador cazador, y también porque algunos de los títulos mencionados se rodaron en estas islas Canarias tan canallas. Será cuestión, no obstante, para que me ponga en contacto con Alfonso Reyes (una enciclopedia andante de los rodajes foráneos en estas siete islitas abadonadas de la mano de Dios) para que me confirme el dato.

* Me cuentan que es más que probable que la Televisión Canaria emita próximamente un programa de cine que bajo el título La Filmoteca o Filmoteca, quiere ser una revista de cine en La Nuestra. Seguiremos informando.

* Al final Coto Matamoros no se suicidó. El mussoliniano y polémico comentarista se dio a la fuga y se encuentra, al parecer, en Bangkok, huido de la tan vapuleada últimamente Justicia española. Tengo alivio porque el calvo no haya cumplido lo que anunció tan dramáticamente en uno de esos espacios no apto para cardíacos de la televisión; pero por otro lado la amarga sensación también de que en esta historia el programa televisívo (que emite Antena 3) y el propio Coto han jugado con un asunto tan delicado como el suicidio para tomarnos el pelo (nunca mejor dicho) y ganar otro puñadito de audiencia. Que les den. 

* Escucho unas declaraciones de Álex de la Iglesia nada más nombrado como nuevo presidente de la Academia de las Artes y las Ciencias Cinematográficas de España y sólo puedo llevarme las manos a la cabeza. De la Iglesia pide a los espectadores y a los críticos que no hablen mal del cine español. Lo que me hace preguntar: ¿por qué? Y reflexionar: ¿no se da cuénta que sin espectadores críticos se seguirá haciendo lo de siempre? Si el cine español quiere recuperar espectadores tiene que ofrecer buenas películas y no la rancia mediocridad a la que habitualmente nos tiene acostumbrado.

En fin, saludos madrugadores a este lado del ordenador.

¿Me están hablando en serio? ¿Que se me ha muerto también el Michael Jackson? Pero en qué mundo vivimos… Si era un chaval con gustos raros. También un genio de la música a quien las circunstancias conspiraron para hacerle la vida infeliz. Un Peter Pan que fue derrotado finalmente por el capitán Garfio. Por lo que supongo que celebrarán su fallecimiento todos aquellos imbéciles que tienen en la sesera jodernos un poco más la existencia…

Michael Jackson no es rey del pop ni nada que se le parezca. Pero sí un artista con todas sus putas letras. Lo vi hace mucho tiempo en Tenerife mientras el público canario demostraba una vez más lo feliz que se siente pensando en esa gigantesca mentira de que Canarias (o, Tenerie, que lo mismo da) es el ombligo del mundo… Recuerdo que aquella crónica la titulé La magia de Peter Pan. Porque Jackson fue eso, un Peter Pan negro y luego incoloro que dejó huella en el paseo de la fama de la gran avenida hacia el infierno que es el rock. El rock como lo entendemos los poseídos, gente que no quiere exorcistas para que nos expulse el diablo del cuerpo.

Los medios, cómo no, explotarán ahora los presuntos gustos sexuales del nervio de los Jackson Five. Su fortuna, su zoo en Neverland, que si estaba arrruinado… Pero no sabrán calibrar la aportación que hizo este chico negro con corazón gris  (¿pero de verdad ha muerto Jackson?, ¿no es un montaje publicitario?) a la Historia del Rock. Con todas sus malditas letras.

Que fue un genio nadie en su sano juicio lo pondrá en duda. Ahora sólo falta estudiar la lectura que harán los imbéciles guardines de nuestra moral. Es probable que piensen que se les ha muerto un negro pálido. Un monstruito al que le gustaban los niños…

Salve Michael Jackson, los que van a morir te saludan desde este lado del ordenador.

Es una historia triste y amarga como suelen ser las grandes historias. De hecho, el mejor papel de su vida lo protagonizó a lo largo de su vida  y no en la pequeña y gran pantalla, donde casi siempre interpretó el papel de rubia explosiva pero sin nada en la cabeza.

Como todos, la descubrí en aquella serie para hombres que fue Los ángeles de Charly, donde el tal Charly (sólo una voz varonil y seductora al teléfono) hacía como de dueño de un hárem, aunque sin derecho a pernada, con las tres bellezas que tenía a su servicio. Las chicas tenían como ayudante a un gordito que era el que ponían el acento cómico a esta producción del inefable e inevitable Aaron Spelling, y Farrah Fawcett era la rubia de poderosos ojos azules y algo melacólicos que ha idealizado ese tipo de belleza tan estadounidense. Basta con bucear en su sistema de estrellas, poblado de muñecas rotas como Marilyn Monroe. Fawcett falleció al lado de su compañero sentimental Ryan O’Neal, protagonista de esa empalagosa película que es Love Story, cinta que viene a contar más o menos la misma historia que hoy puso final a la vida de Farrah Facett.

No tuvo una carrera cinematográfica destacable. Fue la coprotagonista junto a un ya envejecido Kirk Douglas de la irregular Saturno 3, de Stanley Donen, que ya no cantaba bajo la lluvia, y apareció en Dr. T, de Robert Altman, una de las peores películas del director de Nasvhille y Short Cuts. No importa. Fawcett queda en grabada en mi memoria de adolescente como aquella aguerrida detective de siluetas cuasi perfectas de Los ángeles de Charly, y en un documental sobre su vida que pillé no hace mucho en el Biographic Channel, donde me di cuenta del coraje que tuvo que tener para soportar los durísimos golpes que recibió a lo largo de su existencia. Infancia de pesadilla, matrimonio con un marido (Lee Major, El hombre biónico) que la usó como un pañuelo sucio y por fin su liberación y tímido ascenso a los cielos, pese a un cáncer que hoy terminó por llevársela de este mundo. No sé, conocer que se ha muerto me pone un poco más triste si cabe de lo que estoy.

Fue algo más que un ángel. Fue una tía estupenda.

Saludos rigurosamente de luto a este lado del ordenador.