Salvo aisladas referencias en la prensa especializada francesa, argentina y norteamericana, este año ha pasado desapercibida la doble conmemoración del nacimiento (90 años) y muerte (40 años) del que quizá sea uno de los más grandes escritores estadounidenses de novela policíaca de todos los tiempos: David Goodis.
 Los iniciados en el turbulento universo del escritor han celebrado casi a escondidas, como si miembros de una sociedad secreta se tratara, su aportación a la novela negra, donde legó un puñado de novelas que trascienden las fronteras del género para transformarse en literatura a secas. Y en muy buena, excelente, literatura.
 Casi todas sus historias transcurrieron en su Filadelfia natal, pero en los barrios bajos, poblados por personajes que han hecho historia en el género como los perdedores. Vagabundos, alcohólicos, seres en definitiva a la deriva, David Goodis supo encontrar también poesía en sus protagonistas sin casta, héroes que, al margen de la ley, sacan a relucir lo mejor de ellos mismos en situaciones al límite. Sus personajes, además, viven infiernos personales reales, pero no por ello renuncian por solidaridad a aspirar a ser mejores personas. Lo que no significa en sus novelas traspasar el submundo en el que se encuentran, mejorar socialmente, sino aportando humanidad a un universo donde la traición campa a sus anchas.
 Personaje de vida turbulenta, siempre al borde del precipicio, descubrir la obra de este narrador es una invitación no ya al entretenimiento sino también al esclarecimiento de las bondades del alma, un viaje complejo en el que el escritor, recurriendo a todos los tópicos que han hecho grande al género, empleó para contemplar el auge y caída de cada uno de nosotros.
 Como pasa casi siempre, su obra pasó prácticamente desapercibida en los Estados Unidos hasta que llegó a Francia y fue reivindicado por gente como  Sartre, Camus o Gide, quienes calificaron su producción literaria de  existencialista, quizá porque su temática describe el absurdo, la desesperanza y la falta de horizontes de cada uno de nosotros. Protagonistas de un universo en el que solo somos corredores de fondo.
 La chica de Cassidy, Viernes 13, Disparen sobre el pianista, La senda tenebrosa, Fuego en la carne, Calle sin retorno o La luna en el arroyo, son algunos de los títulos de sus mejores novelas, historias sobradas de un lirismo que todavía hace mella en sus lectores, aficionados que, como este que les escribe, no se cansa de leerlas mientras se pregunta cómo a los buenos de verdad se les margina y a los malos se les encumbra. Qué ironía, parece la trama de una de sus novelas…

Apenas ha comenzado a dar sus primeros pasos pero ha dejado de balbucear y edición tras edición (ya ya son cuatro) se ha convertido en una cita indispensable para los profesionales del sector y, lo que es mucho mejor, aficionados a los libros. La 4ª Feria de la Edición de Canarias inicia mañana, jueves, y hasta el próximo domingo, un nuevo capítulo de su ya interesante historia para volver (esperamos) el año que viene.

El menú es cuanto menos goloso. Los salones de la antigua Recova vieja de la capital tinerfeña acogerán además de exposiciones, charlas y puestos, un amplio debate en el que se analizará la situación de los francotiradores independientes que todavía sueñan con editar libros. Las jornadas prometen, así como los invitados que la Feria ha reunido este año para sacar en claro muchas cuestiones que además de afectar a los que hacen libros, también toca a los que simplemente tenemos el placer de leerlos.

Destacamos (y empleamos el “nos” porque este blog continúa sospechosamente anónimo) en las exposiciones la fotográfica de Alejandro Zenker y ’Libros del tres mundos’, que ha sido cedida por la Fundación Juan Ramón Jiménez.

Espero verlos a todos en La Recova desde mañana y hasta el domingo. Tiempo, espero, en el que quizá terminen por desenmascararme.

Voy a hablar de cine pese a que ya hay un blog específico de cine. Últimamente me están dando la vara sobre lo mala que es Óscar, el color del destino, lo que además de inquietarme me huele a chamusquina. Respondo, y responderé siempre, que es de villanos poner a parir un producto que no has visto ni probado. Y que yo sepa, han sido muy pocos los elegidos que han podido ver los resultados del filme que firma Lucas Fernández. Otro debate es cómo consiguió el apoyo del Gobierno de Canarias cuando, al parecer, el proyecto de biopic llegó tarde a la convocatoria que, anualmente, convoca el Ejecutivo autonómico, pero visto el criterio de selección que ha caracterizado en su última edición a la célebre comisión del audiovisual, que nació para recomendar esta película sí y esta película no, no creo que hubiera cantado otro gallo. Otro día hablaremos largo y tendido de la famosa (des)comisión, pero también espero hablar otro día de Óscar, el color del destino. Claro que ese día lo haré tras haber visto la película y no antes.

Marc Behm nunca fue amigo de la fama, por lo que su obra apenas ha tenido seguidores salvo un reducido grupo de aficionados que han elevado su trabajo no ya a la irritante condición de culto, sino como un autor de referencia con el que disfrutar de sus constantes e inteligentes reinterpretaciones genéricas. Guionista y escritor, su muerte el pasado 12 de julio en Fort Mahon-Plaguet, Francia, ha cogido por sorpresa a los lectores que cayeron bajo su influjo tras devorar (literalmente) casi todos sus libros, la mayoría de ellos publicados en España, aunque difíciles de conseguir por estar descatalogados.
Marc Behm nunca fue el americano impasible, afortunadamente. De hecho abandonó su país que lo ahogaba para buscar refugio en un pequeño pueblecito de la campiña francesa, donde escribía sin planes fijos. No deja, resaltamos, una bibliografía prolija, pero sí unos cuantos títulos que a su manera han supuesto un antes y un después dentro de los géneros que abordó. La mirada del observador, su obra maestra, es un libro policíaco que trasciende las fronteras del género donde por una vez se explota hasta límites pocos sospechados el elemento voyeur del detective privado, un hombre en la novela que lo abandona todo mientras persigue a una asesina múltiple en la que cree reconocer a su hija perdida.
En la divertidísima La doncella de hielo, Behm haría algo parecido pero con la novela tradicional de vampiros, huyendo de las penosas actualizaciones de Anne Rice, Behm contempla a sus criaturas de la noche como un hatajo de perdedores que viven (o no viven) como pueden, mientras son acosados por discípulos de Van Helsing, fanáticos de la cruz y de la estaca.
El escritor, nacido en Trenton, Nueva Jersey en 1925, reinterpretó también las claves de la literatura erótica en La reina de la noche, historia en la que recrea la vida de una atractiva mujer alemana que se hace nazi por vocación asesina. Quizá en esta obra se revele con mayor intensidad una de las constantes de este escritor: la belleza monstruosa e inocente, la fascinación por el mal, sin ataduras morales de ningún tipo, una obsesión por la belleza que ha sido tallada a golpe de crueles hachazos.
Otras novelas suyas son Crab y No pretendas saber más, títulos que si bien son atractivos por extravagantes, no resultan tan fascinantes como los anteriormente reseñados. Marc Behm compaginó su faceta como errático escritor con la de también errático guionista, entre otras películas es responsable de los libretos de Charada, de Stanley Donen y Help, dirigida por Richard Lester a mayor gloria de The Beatles. Yo lo prefiero, sin embargo, en su faceta como escritor, donde ocupa un lugar privilegiado en mi galería de narradores desconocidos por esa mayoría y también minoría silenciosa que no se ha cansado todavía de despreciar el talento de los que viven al margen y nos miran desde el otro lado sin dejar de asombrarse.

A veces tengo la sensación de que la historia pasa de puntillas por Canarias. En mi disco duro tengo claro que momentos trascendentales de la historia del archipiélago han sido la llegada de los castellanos, la derrota contra los piratas y el contralmirante Nelson, el cañón Tigre, que Franco saliera de aquí, precisamente de aquí, para iniciar la cruzada por las tierras de la otra España (la peninsular) y poco más, porque si bien vivimos en unas tierras que para unos es plataforma tricontinental y para otros unas islas bastante aisladas, en esta tierra no pasa casi nunca nada. Lo que puede ser bueno para unos y malos para otros. Lo único que tengo claro es que están clavadas en el mar, muy cerca de la costa africana y muy lejos de la europea y la americana. El escritor norteamericano H. P. Lovecraft dejó escrito en cierta ocasión que la humanidad vive en una isla de plácida ignorancia. No sé si pensaba en estos siete peñascos cuando la inspiración le dictó estas líneas.

En fin, esta reflexión sólo pretende ser una carta de presentación para la nueva aventura mediática a la que amablemente se me invita. Soy nuevo en esto de la informática, un analfabeto casi funcional con esto de los ordenadores, pero osado que soy en ocasiones, recojo el testigo que un día me tendió la directora de LA OPINIÓN DE TENERIFE, Carmen Ruano, e intentaré entretenerles con más o menos periodicidad con las cosas que se me ocurran. Es decir, que prometo que voy a ejercer mi condición de canario con todas sus letras: mirándome el ombligo. De todas formas, y para los posibles lectores, que nadie se sienta ofendido. Nací en San Borondón, que es una isla que como todo el mundo sabe (o debería saber) aparece y desaparece cuando le viene en gana. Espero que este no sea el espíritu del presente blog, pero yo no me fiaría de los que dicen los confesos oriundos de la Non Trubada.Pretendo, no obstante, que los contenidos del blog les ofrezcan una visión de mi caótico mundo intelectual. Es decir, que hablaré de cine, series de televisión, libros y políticos cuando así me lo dicte la cabeza y el corazón. También daré salida a algunas de mis obsesiones y rendiré homenaje a un puñado de grandes personas que me han hecho feliz la vida. La mayoría de ellas están hoy, desgraciadamente, muertas, pero caprichos de los que aún estamos vivos, los tengo muy presentes dentro de mi cabeza. Por lo tanto están vivos. No voy a liarme. Lo que quiero decir es que este espacio será una especie de cajón de sastre. Una ensalada mental con la que aspiro a mostrar un poco lo que no sé mostrar de otra manera. Mis momentos felices más recientes son el haber redescubierto a La familia Addams original, y disfrutarla en español neutro, que es una forma elegante de denominar el español que viene del otro lado del mundo, las Américas; algunas lecturas (‘Carne paciente, de Willi Heinrich, la novela que inspiró el filme ‘La cruz de hierro’ de Peckimpah) y mis paseos sin rumbo por una ciudad sin rumbo como es Santa Cruz de Tenerife.

Nos vemos.