El pasado 20 de junio se cumplió el centenario del nacimiento de Errol Flynn, coincidiendo con esta celebración, se ha editado en España su autobiografía (Aventuras de un vividor, TB Editores), uno de esos títulos necesarios para quienes disfrutamos tanto viendo las películas del actor gallardo y calavera, así como para revisionar algunas de sus mejores películas, la mayoría de ellas a las órdenes de un cineasta igual de gallardo y calavera llamado Raoul Walsh. Con Walsh, Flynn protagonizó un puñado de películas que todavía me quitan el aliento: Murieron con las botas puestas, Gentleman Jim, Fugitivos del infierno, Objetivo Birmania, Persecución en el Norte, Gloria incierta y Río de Plata, aunque es probable que se me escape algún título más. Errol Flynn también ha quedado en el imaginario de mi niñez, adolescencia, juventud y extraña madurez como El capitán Blood y Robin de los Bosques, ambas de Michael Curtiz, o como el valiente soldado británico de La carga de la Brigada Ligera, también de Curtiz, entre otras tantas películas que consumí como un hambriento en aquellas inolvidables tardes de los sábados en la que la televisión sólo sabía poner buenas películas.

La biografía, que ahora leo con una sonrisa ancha en la boca en unos tiempos donde casi ya está prohibido reír, la vida fantasiosa o no que nos cuenta el actor es una lección por sí misma. Fue un hombre que vivió rápido, y si bien no dejó detrás un bonito cadáver, por lo menos se fue a la tumba con la sensación de haber gastado todos los cartuchos en su propio divertimento.

Entre las películas que he visto nosécuántasveces, confieso que la hagiografía de ese loco llamado George A. Custer (y su pegadiza Garryowen, que pueden escuchar si pinchan este enlace) que es Murieron con las botas puestas, es de esos largometrajes que me llevaría a una isla desierta. Aunque no tuviera ni dvd y por supuesto electricidad. Se trata de uno de esos títulos que no me canso de contemplar porque descubro siempre cosas nuevas en una aparente, sólo aparente, película de acción. Errol Flynn está como casi siempre único. Y muy apuesto, y saltan chispas con su partenaire femenina, Olivia de Havilland, insólitamente bella. Unirlos en el cine era como unir a un león furioso con un cervatillo, y la combinación funcionaba a la perfección.

Es verdad que en su autobiografía no habla mnucho de cine (recomiendo el también estupendo retrato que hizo sobre sí mismo uno de sus mejores amigos, el canalla de Raol Walsh con el título de El cine en sus manos) pero sí de su sentido anárquico de la existencia. Es el mejor legado que nos podía dejar a quienes lo amamos por sus interpretaciones nerviosas y casi fuera de sí en la gran pantalla. Y un magisterio que deberíamos de asumir quienes nos sentimos aplastados por estos tiempos que vivimos. Coraje y acción, no tener miedo ante nada. Lo peor del miedo es que nos tenemos miedo a nosotros mismos, viene a decir sin decirlo este crápula vividor y pendenciero, hombre que se convirtió en leyenda en Hollywood y por lo tanto en el mundo entero.

En estos días de lecturas devoradoras, les confieso que este libro ha supuesto como una burbuja de aire fresco en medio de tanta sordidez provocada por la ruina y el desempleo. Un  chute de esperanza y de verlas venir con dos revólveres en las manos. Como su Custer en Mueron con las botas puestas, el último en caer acribillado por los indómitos indios sioux.

“Llegué a la cima del mundo. Pero descubrí que en la cima del mundo no había nada”, escribe el actor en su monumental autobiografía. Testimonio en ocasiones salvaje de alguien que sí sintió dentro de sus entrañas eso que llaman la rabia de vivir.

En fin, que un tipo así merece no uno, sino veinte premios Nobel.

Saludos gallardos y calaveras a este lado del ordenador.

Si tienes un fin de semana extraño hay un 90 por ciento de posibilidades de que la semana que te espera va a resultar igual de extraña. Malos tiempos para la lírica, y para los que nos  dedicamos a esto.

El viernes por la noche y mientras zapeo viendo el televisor me tropiezo con Coto Matamoros, que es un señor al que detesto cordialmente. No sé, me resulta a la contra su look, ese vestir tan mal vistiendo aparente bien. La calva mussoliniana que lo acompaña desde que se dio a conocer en sus apariciones en la pequeña pantalla; ese durísimo papel que ha asumido cantándole a España entera que es un cocanómano y un pendencierio; que se gloria a sí mismo por su estancia en la cárcel… No sé, este personaje desde que lo vi haciendo el ganso en el programa de Javier Sardá se mueve en mi cabeza de un lado hacia el otro, como si jugara al pinball del ying y el yang que tenemos todos metidos dentro del cerebro.

Así que volver a verlo me conmociona un poco más de cómo me conmocionan otras naderías televisivas porque suelta en un programa del corazón que su intención es la de suicidarse mañana, jueves, tras la noche de San Juan. Y lo que asombra, mientras contemplo a un Coto desconocido y quizá ya rehabilitado del veneno de Moctezuma, es que lo diga así, como si nada, mientras esa manada de buitres que lo interroga no se lo toma en serio. Y si bien su advertencia de que abandona este valle de sonrisas y lágrimas que es la Tierra puede ser otra intentona del matón de discoteca por hacerse con unos euros porque está arruinado (eso dice, con ojos lacrimosos); me pregunto cómo diablos los responsables de ese espacio que ataca al corazón le dejan que suelte tamaño disparate y anuncio terrible (¿estoy viendo un simulacro de Peter Finch en Network?)… Anuncio que pone de manifiesto la catadura moral del programa, insensible ante lo que significa el suicidio. El asesinato de uno mismo…

Para que la semana sea más espesa y felizmente deprimente veo otra vez El nadador, de Frank Perry. Y esa desesperada y desesperante historia de un hombre que no tiene acomodo en el mundo me agarra las entrañas y me hace pensar que cualquier tiempo pasado fue precisamente pasado. En lo inútil que es aferrarnos a lo que ya no está. Y me conmueve una vez más Burt Lancaster, su mirada perdida. Su horror al descubrir que todo lo que fue: fue un espejismo, una mentira…

Así que pienso: ya no se hacen películas así.

No interesa. Te hace pensar y por lo tanto un poco más idiota.

Para aligerar la cosa leo unos cuentos de Robert E. Howard, atractivos por su sencillez fantástica, y un libro de relatos de James Ellroy, Noches en Hollywood. Simultaneo ambos con las Fábulas de Esopo. Filosofía en estado puro narradas al modo de una pequeña historia. Dejo una, cogida al azar.

“Se dice que en cierta ocasión, un hombre trabó amistad con un sátiro. Y, cuando llegó el invierno y el frío, el hombre, llevándose las manos a la boca, soplaba. Al pregunatrle el sátiro el motivo por el que lo hacía, le dijo que se calentaba las manos a causa del frío. Después, dispuesta la mesa para ellos, como la comida estuviera caliente, el hombre, cogiéndola poco a poco, la llevaba hacia la boca y soplaba. Preguntando de nuevo el sátiro por qué lo hacía le dijo que era para enfriar la comida, ya que estaba demasiado caliente. A lo que aquél dijo: ‘Renuncio a tu amistad de humano, porque de la misma boca despides calor y frío’. Pues bien, también nosotros debemos evitar las amistades de aquellos cuya índole es ambigua.”

Saludos más jartos de calor  si cabe a este lado del ordenador. 

El concejal socialista del Ayuntamiento de La Laguna Javier Abreu ha pedido al  alcalde, Fernando Clavijo, que explique lo ocurrido con Juan Manuel Castañeda, quien como se recordará (ya lo adelantamos en este mismo blog)  iba a desempeñar el cargo de gerente de Cultura, puesto creado tras convocarse el pasado 15 de abril el Organismo Autónomo de Actividades Musicales, aunque finalmente no se incorporará al Ayuntamiento.

El concejal socialista ha pedido explicaciones sobre cómo quedará el Organismo tras conocerse que Castañada no continuará al frente del mismo, y pese a que estuvo dos meses trabajando en el cargo sin ser nombrado oficialmente.

Los socialistas avisan que también preguntarán por los motivos de su marcha, y “si tiene que ver con diferencias internas en CC”. Se cuestionan además (parece que por fin abren los ojos los del PSC-PSOE en el consistorio lagunero) el interés “real de los nacionalistas por la cultura y sí por la propaganda”. No sabemos si esta petición la plantearán con el apoyo sonoro de Pepe Benavente o las K-narias.

Al parecer, Juan Manuel Castañeda continuará como asesor de Milagros Luis Brito, consejera de Educación, mientras que desde el Ayuntamiento de La Laguna aseguran que se mantendrá el esquema actual en Cultura hasta después de este (nos tememos) largo y tórrido verano.

Saludos jartos de calor a este lado del ordenador.

* La edición en DVD de la séptima temporada de la serie 24, que saldrá a la venta en Estados Unidos el próximo otoño, integrará en sus contenidos especiales el estreno mundial en directo de la Suite Sinfónica para Orquesta y Coro que el compositor de la serie, Sean Callery, dirigió en 2007 durante la primera edición del Festival Internacional de Música de Cine de Tenerife (FIMUCITÉ). El acuerdo, suscrito entre el Festival y la distribuidora FOX, es sólo otra prueba  de la cada vez mayor aceptación e interés en círculos internacionales que ha logrado suscitar FIMUCITÉ en tan sólo tres años de andadura. De hecho, también la primera vez que un festival internacional realizado en España logra cerrar un trato de esta índole con una multinacional para la difusión y promoción de sus actividades.

* El Ateneo de La Laguna ha puesto en marcha una interesante iniciativa para todos los amantes del cine. Se llama Películas que no has visto… y deberías ver. Para mañana, miércoles, está previsto la exhibición del filme antibelicista Senderosa de gloria, de Stanley Kubrick. Protagonizada y producida por Kirk Douglas, y con un guión en el que participó el siempre fascinante escritor Jim Thompson (que tiene un pequeñito papel al final de la cinta, es el soldado de avanzada edad y con rostro de perdedor), este que les escribe y que ha visto este largometraje no sabe ya la cantidad de veces, se las recomienda a todos aquellos que no la han visto y también a quienes la vieron y supieron apreciar como se merece. Esta original y didáctica iniciativa continuará la semana próxima, el 30 de junio, con el visionado de uno de los títulos claves del free cinema: La soledad del corredor de fondo, de Tony Richardson.

*El próximo jueves, 25 de junio, María José Díez Álvarez, directora ejecutiva y de producción de La soledad y Las horas del día presentará precisamente La soledad de Jaime Rosales a todos los interesedos por conocer las complejidades que se esconden detrás de una película. El acto comienza a las 20 horas y forma parte del Taller de Desarrollo de Proyectos que dirige Díez Álvarez y que la Escuela Internacional de Cine de Cuba y el CECAN están desarrollando en el TEA, espacio que acogerá este encuentro. 

Saludos informativos a este lado del ordenador.

* Pese a que los puristas todavía no estemos preguntando qué tiene de blues el Festival Santa Blues de Tenerife admitamos que por lo menos es un montaje que inyecta algo de vida a este muerto de ciudad que nos ha tocado vivir. Del 25 al 27 de junio, y a las 21 horas con carácter gratuito (lo que también se agradece en estos tiempos de crisis), la calle La Noria volverá a acoger los conciertor programados en el cartel de su quinta edición. En esta ocasión desfilarán por el escenario los irlandeses The Deans, los españoles Vargas Blues Band, los norteamericanos Michele McCain y The Campbell Brothers y los canarios Laskina y Santa Blues Pand.

* La Cámara de Comercio de Tenerife acogerá el 25 y 26 de junio dos conferencias que bajo el título de Encuentros LEAC, reunirá al productor y guionista Enrique López Lavigne, que hablará sobre Producir cine español en el siglo XXI; y la directora de Los Ángeles Latino International Film Festival, Marlene Dermer, que expondrá Oportunidades del cine español en los Estados Unidos. Las conferencias son a las 20 horas.

* El jurado del Premio de Relato Corto Isaac de Vega, que convoca anualmente CajaCanarias, ha acordado distinguir con el primer premio de este certamen a Juan José Mendoza Torres, por su obra Singuino, Gaita, Tanzania, y a Roberto Cossío Graffiña, con el segundo premio, por el trabajo Las venturosas desdichas del joven Urbano Montañés. La comisión que valoró los 140 relatos presentados a esta convocatoria estuvo integrada por Juan José Delgado, Mariano Vega Luque, Rafael Fernández Hernández, Humberto Hernández y María Belén Castro Morales. El ganador recibirá un premio de 2.000 euros y 1.000 el autor premiado en según lugar, además de la publicación de ambos trabajos.

Saludos informativos desde este lado del ordenador.

El libro ha causado cierta conmoción en la cada día más grande comunidad de lectores de novela policiaca. Llegué a ella por referencias en la (adictiva) entrevista digital que casi todos los jueves concede Carlos Boyero en El País, y como suelo fiarme de lo que recomienda, me hice con un ejemplar en una de esas librerías que todavía mantienen el tipo en esta nuestra capital de provincias. El título, El poder del perro, de Don Winslow, crónica sobre la guerra inúltil y secreta contra el narcotráfico.

Se trata de un volumen de más de 700 páginas, y respira estilísticamente cierto aroma al mejor James Ellroy, que como todo el mundo sabe es el de sus primeras novelas. Pero hablaba de El poder del perro, una historia dura, repleta de personajes con doble moral y muy violenta. No se trata de un título que me atrevería a recomendar a toda clase de lectores ávidos de emociones fuertes. Más bien me inclinaría a dejársela a los que todavía desconfían de un género que hoy por hoy es el único que habla con nombre y apellidos de palabras que ya ocupan páginas enteras en el diccionario que construye nuestro tiempo como son abuso de poder, corrupción, capitalismo salvaje y violencia. Al final, afortunadamente, a los buenos siempre los redime el amor, o por lo menos le hace más soportable este purgatorio que es la tierra.

Hacía tiempo que no disfrutaba tanto leyendo una novela, pese a sus páginas. Tocho, que decíamos antes. Pero es una de esas historias que te cogen por el cogote y te inoculan su veneno. Una droga brutal pero legal con todas sus letras.

Novela coral, El poder del perro gira en torno a tres grandes personajes: el narcotraficante Adán Barrera, el agente de la DEA Art Keller (de madre mejicana y padre norteamericano); Nora Hayden, una prostituta que descubre que también tiene corazón y Billy Boy Callan, un frío asesino con alma de niño. A su alrededor se mueve una amplía galería de actores secundarios, y en torno a su periferia, un coro de sicarios, agentes de la CIA y narcotraficantes que dan más verosimilitud si cabe a esta especie de odisea moderna a los infiernos de la nada.

Reitero que la popularidad de El poder del perro ha ido creciendo paulatinamente entre los lectores españoles como una bomba de relojería. Algunos se han apresurado ha calificarla ya como la gran narconovela de la década. Otros de una versión postmoderna de El padrino… etiquetas inútiles, que es lo que pasa casi siempre. Tampoco encuentro esa fascinanción que el autor del prólogo de la versión española, Rodrigo Fresán, dice que siente Winslow por Méjico. Fascinación que sí han sentido otros grandes escritores de la sobrealimentada norteamerican y la vieja Europa como Malcolm Lowry o B. Traven… Quizá porque entiendo que El poder del perro es una sencilla y abultadísima narración sobre la venganza. También como un western moderno, sólo que ha cambiado el paisaje. Las geografías donde se desenvuelven los buenos y los malos son grandes ciudades y la frontera que separa a Méjico de los Estados Unidos. Los forajidos conducen ahora potentes automóviles y están armados de ametralladoras y lanza cohetes. Los buenos no son tan buenos y los malos, que son muy malos, tienen sentimientos tan humanos como querer a sus hijos y a sus abnegadas esposas.

O sea, una de esas historias reales como la vida misma. Con sacerdotes que han perdido la fe (San Manuel bueno y mártir) pero que siguen adelante. Guerrillas colombianas que se arman hasta los dientes gracias al narcotráfico. Gobiernos corruptos que luchan contra esas mismas guerrillas pagando a sus hombres gracias al narcotráfico. Estados Unidos como guardián que derrocha dinero utilizando también los billetes marcados por las drogas.

Operaciones secretas (Niebla Roja, Cerbero), mafiosos que trabajan para la CIA y que son miembros del Opus Dei, de esos que no dejan de ir un solo día a misa… Una iglesia que no cierra sin bondad alguna sus ojos ante los desmanes de algunos de sus fieles… y por encima de todas estas tramas y subtramas, la venganza. Siempre la venganza, como si pudiera poner fin al horror que clamaba Kurtz en la selva congoleña.

Una novela que nada más abrir sus páginas te golpea con su inicio: “El bebé está muerto en brazos de su madre. A juzgar por la forma en que yacen los cuerpos(ella encima, el bebé debajo), Art Keller deduce que la mujer intentó proteger al niño. Debía saber, piensa Art, que su cuerpo blando no podría detener las balas (de rifles automáticos, desde esa distancia), pero el movimiento debió ser instintivo. Una madre interpone el cuerpo entre su hijo y quien quiere hacerle daño. Así que se dio la vuelta, se retorció cuando las balas la alcanzaron, después cayó su hijo.”

En fin, como dice Ellroy en la contraportada del libro de El Poder del perro: “es una hermosa visión en miniatura del infierno, con toda la locura moral que lo acompaña”.

Han dicho. He dicho.

Saludos aún k.o. a este lado del ordenador.