En septiembre de 1926 se estrenó simultáneamente en el Teatro Leal (La Laguna) y en el Parque Recreativo (Santa Cruz de Tenerife) el primer largometraje de ficción canario, El ladrón de los guantes blancos (José González Rivero y Romualdo García de Paredes). Cien años después, es una excelente oportunidad la de organizar con dignidad su reestreno el próximo mes en el lagunero Teatro Leal. El fin sería conmemorar el centenario de tan importante efeméride para el cine canario, aunque mucho me temo que la desmemoria caracterice a un cine, como es el canario, del que hoy, por fortuna, viven muchos canarios.

José González Rivero fue también gerente del Teatro Leal, teatro que acogió la proyección hace cien años de El ladrón de los guantes blancos.

Hay un libro estupendo sobre Rivero escrito por Benito Fernández Arozena y Fernando Gabriel Martín (Ciudadano Rivero: la Rivero Film y el cine mudo en Canarias, Ayuntamiento de San Cristóbal de La Laguna, 1997) y es muy significativo que a partir de su publicación la influencia de esta película terminase por permear en una serie de creadores que desde entonces no han dejado de trabajar sobre el largometraje, proponiendo en algunos casos interesantes reflexiones que van más allá de una producción que a mi se me antoja legendaria. Legendaria no solo por sus innegable valor histórico sino por lo que significa ser el primer largometraje del cine canario. Un filme rodado en unos tiempos donde las cosas no eran nada fáciles para rodar y mucho menos estrenar una película canaria.

El caso es que a la sombra de El ladrón de los guantes blancos se han rodado curiosos experimentos visuales como El sueño del ladrón, de Eduardo Díaz, un filme que no tuvo el recorrido que se merecía, o el desconcertante ensayo visual que Dailo Barco propuso en Archipiélago fantasma, un trabajo que no llega a los veinte minutos y en los que tomando imágenes de El ladrón de los guantes blancos se cuenta la historia de uno de sus actores, Guetón Rodríguez de la Sierra Melo, que “desapareció” junto a su padre, el escritor y político tinerfeño Luis Rodríguez Figueroa tras la proclamación del golpe de Estado de julio de 1936.

Existe además un documental sobre la vida y la obra de Rivero. Se estrenó una primera parte, González Rivero: la senda del pionero (Manuel González Mauricio y Raúl Jiménez Pastor, 2025), que se estrenó en la Televisión Canaria pero queda pendiente de estreno su segundo capítulo, que se llamará según Mauricio La maldición de los guantes blancos. Espero ver esta entrega un día de estos. Ya saben, la esperanza me mantiene, como mantuvo al poeta Pedro García Cabrera que, supongo, tuvo que conocer la película como la conoció Tenerife y probablemente otras islas aquel 1926 tan ajeno a la pesadilla que vendría diez años después.

Las imágenes del filme de González Rivero y García de Paredes inspiraron también al artista británico Dave McKean, que incluyó en la colección Nitrato II una ilustración inspirada en la película. McKean dijo en su momento que se trataba de “un interesante policíaco”, en el que aparecía un ladrón encapuchado al estilo de las grandes series francesas de Louis Feuillade, como Fantomas o Los vampiros, aunque lo mejor del filme es, a su juicio, el tratamiento del paisaje, “hace un gran uso de las localizaciones tinerfeñas”.

Por todo esto y más, resulta muy triste que ante el centenario de la primera película de ficción canaria las instituciones, pero sobre todo el Ayuntamiento de La Laguna haya preferido mirar a otro lado y no celebrar con el cariño y el respeto que se merece el reestreno de una película que, con todos sus achaques y deficiencias (cosas de la edad) es la primera de un cine que parece que ya es una realidad. El ladrón de los guantes blancos es una película que nació siendo un clásico sin saberlo. El primer y gran clásico del cine canario que tuve la suerte de ver hace ya muchos años en una memorable sesión en el Yaiza Borges, antiguo cine Tenerife, en Santa Cruz.

El ladrón de los guantes blancos debe de estrenarse en septiembre. Y sería estupendo que fuera en el Teatro Leal, donde se vio por primera vez hace cien años, aunque el Gobierno canario a través de la Filmoteca retrase su estreno al 6 y 8 de octubre en el Teatro Guiniguada (Las Palmas de Gran Canaria) y en el Teatro La Granja (Santa Cruz de Tenerife), respectivamente, dentro del ciclo El cuerpo del delito. En fin, un tributo indigente para una película que como la mamá de Carlos Saura cumple cien años. Ah, en una nota se dice que habrá acompañamiento de piano en ambas sesiones. Recomendaría que la partitura fuera la de La marcha fúnebre de Chopin, eso es al menos lo que suena ahora en mi cabeza. No es para menos. El ladrón de los guantes blancos, el primer largometraje de ficción canario, rodado en blanco y negro con algunos fotogramas coloreados, muda porque entonces las películas no habían aprendido a hablar, el Gobierno de Canarias le rinde homenaje incluyéndola en un ciclo y restrenándola en la capital tinerfeña cuando tuvo que haber sido en La Laguna.

No quiero ser cómplice de la ignorancia de los que administran la cultura desde las instituciones. Más cuando se trata de hacer justicia, de recuperar una cinta que fue y sigue siendo pionera de eso que quiero reconocer como cine canario. Claro que buscar a alguien con dos dedos de frente en los despachos de la Consejería de Cultura del Gobierno regional, los cabildos y en la mayoría de los ayuntamientos canarios es como buscar una aguja en un pajar. Un rayo de luz allí donde solo reina la oscuridad de los necios.

Sálvenos una vez más, Tom Carter, de tanta miseria con acento canario.

Saludos, atrapen al ladrón, desde este lado del ordenador

El Festival Internacional de Cine de Realidad de Canarias, DOCanarias, celebra en 2026 20 años de cine de realidad canario, hecho por cineastas y productoras del archipiélago. Con este planteamiento, además del estreno en las islas de dos películas esenciales en su sección D.O. Canaria —El mapa para tocarte, de Mercedes Afonso, y La Berma, de Agustín Domínguez—, cita a creadores canarios para valorar el recorrido de estas dos décadas, en un encuentro de creadores cinematográficos para reflexionar sobre la situación actual de la producción en Canarias.

Con el mismo espíritu que reconoce la creación de autores de las islas, el festival se propone mantener activa su sección D. O. Canaria durante todo 2027, con las proyecciones de documentales canarios que ha ido programando a lo largo de 20 años.

El equipo de DOCanarias, que lleva 20 años dedicado a la promoción del cine de realidad en el archipiélago —tanto en la creación de público y formación de profesionales como en el impulso del trabajo de creadores y creadoras canarias de cine de realidad —, enfatiza que estos 20 años de compromiso con la realidad de la creación cinematográfica de las islas y con sus autores son también dos décadas de resistencia creativa en las que se ha propiciado la generación de un relato propio desde las islas y para ellas y el mundo. Han sido también dos décadas de distribución de cine canario en el ámbito internacional, que han llevado las películas documentales de autoría canaria a donde era inimaginable anteriormente, tanto en festivales de cine y salas como en plataformas y televisiones.

El listado de los autores canarios que han sido programados por el equipo de DOCanarias a lo largo de este periodo incluye a Adrián León Arocha, Agustín Domínguez, Amaury Santana, Ayoze O´Shanahan, Beatriz Rodríguez, Carlos Dorta, Cayetana Cuyás, Chus Barrera, Claudia Torres, Dailo Barco, David Baute, David Cánovas, David Delgado San Ginés, David Pantaleón, Domingo González, Eduardo Cubillo, Elio Quiroga, Gerardo Carreras, Guillermo Ríos, Jaime Falero, Jaime Ramos, Jose Alayón, José Cabrera, José Víctor Fuentes, Juan Alfredo Amil, Juan Betancor, Luis Adern, Macu Machín, Mercedes Afonso, Mercedes Ortega, Miguel Morales, Nayra Sanz, Nicolas Melini, Octavio Guerra, Omar Razzak, Paula Bilbao, Pedro Felipe Acosta, Rafael Montezuma, Samuel Delgado, Sara Sálamo, Sergio Morales, Silvia Navarro, Víctor Moreno y Virginia Machado.

Saludos, plano general, desde este lado del ordenador

Uno de los mayores defectos de El suicida más hermoso del mundo es que hace la novela número catorce de la saga que José Luis Correa dedica al investigador privado Ricardo Blanco. Ya comenté en una ocasión que si los cálculos no me fallan, convierte a Blanco en el protagonista de una de las series más longevas de la literatura policial escrita en España, pero se escribe “defecto” porque son ya tantas las novelas que Correa ha escrito sobre este personaje que los argumentos de unas y otras (en especial las publicadas en los últimos años) resultan muy parecidos. Si algo cambia en una y otra novela es el muerto (o la muerta si se da el caso) pero el desarrollo y el final suele ser casi siempre el mismo.

En este sentido, no funcionan las historias de Ricardo Blanco/José Correa en función de la trama policial, de la investigación en torno a un problema (en este caso el suicidio de un prometedor empresario que supuestamente salta de la ventana de un hotel de la capital grancanaria para estamparse en el suelo y convertirse en ropa vieja) aunque levanta ligeramente el vuelo para el lector avisado, ya que es consciente que a medida que se resuelve el caso, el caso irá perdiendo suspense y por lo tanto el interés en averiguar cómo se resuelve la investigación. Claro que no son las novelas de Ricardo Blanco novelas negras al uso. En todo caso, podríamos admitir que son policiales al uso pero no negras y criminales estrictamente porque en estas entregas lo que menos importa es la denuncia social (aquí relacionada con la prostitución y el tráfico de drogas) y sí el ambiente, la “familia” de amigos que rodea al investigador privado, ese tipo que dice que lee a Raymond Chandler del que no ha aprendido nada si comparamos la manera de actuar de uno y del otro.

El personaje creador por Raymond Chandler no era lo que se dice muy amigo de la policía. De hecho, llegó hasta desconfiar de ella porque se le metió en la cabeza que si estaban ahí era para proteger y servir a los poderosos pero no a los mindundis que somos el resto. Blanco, al contrario que el caballero sin espada que es Marlowe, tiene como socio a un policía ahora jubilado y es amigo (se deja querer) de la responsable de la Policía Nacional en Las Palmas, aunque eso sí, puede aparecer algún policía corrupto que de todo hay en la viña del Señor. Segunda y notable diferencia, se apunta para los que encuentran paralelismo entre el protagonista de El largo adiós y de El suicida más hermoso del mundo: Marlowe es un solitario, si bien Chandler terminó por arrejuntarlo en las últimas novelas que escribió, que no son de las mejores, precisamente. Ricardo Blanco sin secundarios no sería Ricardo Blanco sin su gente alrededor. Necesita de esa “familia” con la que ha terminado de juntarse en las últimas novelas. De hecho, la que parecía iba a ser su “novia de toda la vida”, ha terminado por convertirse en su esposa así que de momento el personaje vive felizmente instalado en el sistema. Disfruta y reivindica su condición de miembro de la clase media grancanaria.

Estos elementos de clase son los que, a mi juicio, resultan más desconcertantes en este ciclo literario que se aleja, por mucho que alguno se empeñe, en aproximarlo al universo de otro gran investigador de la literaruta policiaca, Maigret, creado por ese inmenso escritor que fue Simenon.

He vuelto a leer las novela de este estoico policía y la verdad es que salvo la preocupación que motivó al escritor por contar sus andanzas y presentarlo como un burgués que es policía y trabaja en provincias, poco que ver con los relatos de Ricardo Blanco, que están narrados en primera persona por el mismo Ricardo Blanco, un tipo de ciudad que disemina la clásica y sabia pachorra canaria hablando como hablamos los de estas tierras atlánticas. A veces, con la forma de un monólogo salpicado de algún dicho o refrán con los que canariza historias que el vecino de las islas leerá con cierta complicidad y el de fuera como algo no sé si exótico pero sí atractivo si cae bajo el hechizo de unas palabras que gracias a escritores como Correa se resisten a desaparecer ante el avance implacable del tiempo, que todo lo borra y que nada respeta.

Las novelas de Ricardo Blanco son además y como reafirma el apellido de su protagonista, muy blancas. En ellas, apenas asoma la violencia, que es un territorio en el que José Correa no sabe moverse. Presumo, en este sentido, que no porque quiera que sus libros resulten inmaculados sino porque desconoce cómo puede describir sensaciones de daño físico como mental, y eso que en esta última novela transgrede la regla para narrar algo que va tan en contra de la ley como es un secuestro, secuestro que hacen los buenos, con Blanco y sus compinches, de un abogado corrupto y vividor.

Me ha sorprendido también en El suicida más hermoso del mundo (me parece un título desafortunado, pero es verdad que José Luis Correa nunca ha tenido demasiada fortuna con los títulos) la moralina que empaña algunas de sus páginas, una voluntad por quedar bien ante problemas demasiado complejos que no terminan de hacerse creíbles en la novela. Esta vocación de denuncia está bien pero queda solo en un balbuceo así que es lo que menos me interesa del libro, de unos libros, donde lo más interesante se encuentra en los capítulos donde el protagonista dialoga con los amigos y colegas que lo rodean.

La saga Ricardo Blanco no es oscura ni deprimente aunque algún personaje especial se haya quedado en el camino. Son historias costumbristas, que siguen a un anodino y algo aburrido detective privado ya con una edad y curva de la felicidad que más que recorrer, callejea por una capital de provincias que como su vecina Santa Cruz de Tenerife, muere en una agónica y parece que definitiva soledad.

Saludos, el bochorno que no se va, desde este lado del ordenador

Encuentro por casualidad, a veces la casualidad se convierten en fortuna, La barbarie organizada, novela del Tercio, escrita por Fermín Galán. La edición es de 1931, edita Publicaciones Editorial Castro, Madrid, y está en muy buen estado.

Los capitanes Fermín Galán y Ángel García Hernández encabezaron la sublevación de Jaca, pronunciamiento que se produjo el 12 de diciembre de 1930 contra el régimen de Alfonso XIII pero resultó un estrepitoso fracaso, lo que significó la condena a muerte de sus dos cabecillas. Un año más tarde y tras la proclamación de la II República, Galán y Hernández fueron rehabilitados, y los primeros héroes republicanos de un sistema que funcionó más con el corazón que con la cabeza.

La barbarie organizada es, como avisa su título, una novela del Tercio, de la Legión Española, y resume los recuerdos de su autor, Fermín Galán, cuando sirvió bajo su mando en la guerra de África.

Antes de los fregados en los que su protagonista se verá envuelto en aquellas áridas tierras, Galán, que llegó al grado de teniente legionario, hace una descripción recia pero muy orgullosa de la disciplina y el deber a su patria al que todo caballero legionario ha consagrado su vida. También hace un retrato de las personas que conoce compartiendo cuarto o trinchera. Más que amigos, escribe Fermín Galán, son hermanos, camaradas.

Son recuerdos los que dispersa el escritor y militar. Memorias en las que critica la organización de la guerra, una barbarie organizada de demolición y muerte.

A lo largo de la novela se hace un retrato de sus compañeros de armas. De las escaramuzas y batallas en las que se meten y de los destrozos y muertos que van dejando a sus espaldas a medida que avanzan o retroceden.

“Todo es tierra. Todo es humo. La nube nos envuelve. Nos ciega. Se oye otra explosión y luego otra. La nube pasa”.

Novela escrita durante su convalecencia en un hospital cuando resultó herido en combate tras una actuación que mereció un comentario muy favorable firmado por Francisco Franco, La barbarie organizada es un libro que no ha perdido nada de interés desde su publicación no solo por quien firma el texto sino por su excelente descripción de ambientes y personajes . Todos ellos a brochazos casi expresionistas, pero demoledores para hacerse una idea de lo que era ser legionario en aquella guerra de África que dio, por otro lado, tan sobresaliente literatura íntima y testimonial de aquellos hechos. Ahí está Imán, La forja de un rebelde, El blocao, Notas marruecas de un soldado y ahora que la descubro La barbarie organizada pese a que sea consciente que Fermín Galán no pasará a la historia de la literatura pero sí que tendrá su espacio en esa categoría donde están los que vivieron como militares experiencias extremas en clave de conquista o defender lo que se consideraba que era suyo.

Contamos con extraordinarios narradores que dieron fe de aquellos tiempos en libros que están escritos más con el corazón que con la cabeza. Y en los que la patria sí que existe en el fragor del combate, en la lucha desesperada por sobrevivir al enemigo porque quien pelea a tu lado es tu hermano. Ese camarada que hoy está aquí pero mañana estará muerto. El protagonista de la novela es retirado mal herido del frente. Lo mismo que le pasó a Fermín Galán cuando se alistó como novio de la muerte y lo contó en un libro.

Saludos, sorpresas te da la vida, la vida te da sorpresas, desde este lado del ordenador

El Festival Internacional de Cine de Realidad de Canarias acerca a su público a la realidad de Cabo Verde, país invitado que protagoniza una de las muestras informativas del festival, que se desarrolla del 8 al 12 de septiembre en Puerto de la Cruz. DOCanarias exhibe así las películas Amílcar (87′/2025/España, Portugal, Francia, Suecia, Cabo Verde), de Miguel Eek, y Nós, povo das ilhas (80′/2025/Portugal, Cabo Verde, Mozambique), de Elson Santos y Lara Sousa.

Las presentaciones, que cuentan con la participación de los creadores de las películas, significan en estreno de ambas cintas en Canarias, mientras que la segunda también constituye su estreno en España. Ambas cintas se proyectan el miércoles 9 de septiembre, en la Sala Timanfaya, respectivamente, a las 18.00 y las 20.30 horas.

“El cine no es solo industria y oficio, también es conocimiento, patrimonio, identidad y una forma de comunicación con el mundo que nos sirve para derrumbar prejuicios y barreras y construir puentes y comunidad. La presencia de África en DOCanarias no es solo relevante: es esencial”, asegura Ángeles Jurado, jefa del Área de Cultura y Educación de Casa África, el consorcio público diplomático español con sede en Las Palmas de Gran Canaria.

En este sentido, la muestra especial dedicada a Cabo Verde es una ocasión única para conocer la historia de la constitución como nación de la única república de los cinco archipiélagos de la Macaronesia. La película de Miguel Eek presenta a Amílcar Cabral, líder del movimiento anticolonial de Guinea-Bissau y Cabo Verde frente a Portugal, hasta su asesinato en 1973. Por su parte, Elson Santos y Lara Sousa parten de una fotografía olvidada de guerrilleros caboverdianos entrenados en Cuba para reconstruir la historia silenciada de la lucha anticolonial impulsada por Cabral.

Con la prevención que plantea sobre que “hablar del cine africano en su conjunto sería ambiguo”, el cineasta caboverdiano Elson Santos, sin embargo, cree “firmemente en el papel transformador del cine africano; es decir, un cine que proyecte la identidad y la cultura del continente africano, pero que también invite a reflexionar sobre su realidad, capaz de proyectar una mirada desde dentro que rompa con las narrativas históricas estigmatizadas, especialmente con la mirada colonial exotizante, alejada del sensacionalismo que proyecta una imagen única de África vista únicamente a través de la miseria, la guerra y los animales salvajes; un cine que aborde los problemas del colonialismo y del racismo, así como la corrupción y el autoritarismo instaurados tras las independencias. En definitiva, no solo se trata de crear nuevas narrativas, sino también de ofrecer una perspectiva crítica y reflexiva sobre las narrativas ya existentes y dominantes”.

Con esta visión, y con el fin de usar el cine como herramienta pedagógica, “con un lenguaje cinematográfico propio, una manera de mirar y de hacer mirar que inspire y trascienda nuestras fronteras”, Santos propone un cine “creador de huellas que revela y expone los archivos coloniales” y que “funciona como un archivo vivo para recuperar y preservar memorias con frecuencia borradas o marginadas, ocultas”. Su primer largometraje documental se mueve entre pasado y presente, dialoga con los protagonistas de la independencia y reflexiona sobre los sueños, las contradicciones y los desafíos de Cabo Verde, en un viaje entre la memoria, la utopía y el olvido.

“El cine ofrece una oportunidad extraordinaria para abrirnos a otras maneras de mirar el mundo y cuestionar las creencias y los prejuicios que todos arrastramos”, dice el cineasta Miguel Eek, nacido en Madrid, criado entre Mallorca, Estocolmo y Barcelona y director de la biografía del líder independentista caboverdiano, filmada en 16mm y construida con archivos inéditos y un diario imaginario a partir de los escritos íntimos de Cabral, una película atravesada por los derechos humanos, utopías, amor interracial, ambición, guerra y traición.

Ambas películas abordan su temática mediante el empleo de archivos históricos, lo que les plantea dificultades, retos y contradicciones. Santos apunta que “la mayoría de los archivos sobre las luchas de liberación permanecen guardados en los antiguos países colonizadores y, muchas veces, el acceso a ellos es difícil y costoso. Al utilizarlos, el cine permite ampliarlos y extenderlos más allá de los espacios donde permanecen confinados”. Por su parte, Eek subraya “el coste extraordinariamente elevado de los archivos fílmicos” y enfatiza que su película conlleva “una paradoja”, por ser un proyecto cinematográfico “con financiación procedente de países que fueron potencias coloniales”, a lo que se suma el que se hace “desde Europa, con un equipo mayoritariamente blanco”; así, “aunque Amílcar es una película claramente anticolonial, también es, en cierto modo, una película neocolonial; este es un tema para mí esencial a discutir. Desde el principio intentamos asumir esa contradicción en lugar de ocultarla”.

Por este motivo, el proceso de la filmación “ha sido también de enorme aprendizaje y de toma de conciencia sobre los privilegios y los sesgos”, algo que se abordó “en diálogo constante con el equipo”, que aportó “perspectivas muy diferentes, fundamentales para cuestionar continuamente nuestra mirada y discutir cómo construir la película de la manera más honesta posible. Creo que esa conversación permanente sobre quién mira, desde dónde mira y cómo mira es tan importante como la propia película”, destaca el director madrileño.

La construcción de visiones genuinas y alternativas a los discursos hegemónicos significa “descolonizar la mirada e implica, por tanto, descolonizar las estructuras”, apunta Santos. “Entender el colonialismo y la mirada colonial constituye una de las funciones esenciales del cine. Es un papel transversal, del mismo modo que el colonialismo atraviesa toda la historia global. Comprender esta realidad, en cualquier parte del mundo es fundamental para reflexionar críticamente sobre las narrativas dominantes y hegemónicas; un cine que las cuestiona es un cine que aborda la condición del subalterno, que es todo aquel que no posee su propia narrativa ni un lugar desde el cual narrarse”, por estar subordinado a una estructura de poder. Por tanto, “el cine no solo cuestiona aquello que es hegemónico, sino que también examina los fundamentos de esa hegemonía: ¿de dónde proviene?, ¿cómo fue impuesta? Es desde esta perspectiva que el cine puede actuar de manera transversal, no solo a nivel local o internacional, sino en todos los espacios donde esas relaciones de poder siguen configurando la realidad”, concluye el director caboverdiano.

Saludos, toto esto en septiembre, desde este lado del ordenador

Habanera fue una novela que el escritor grancanario Emilio González Déniz fue publicando por entregas en el periódico Canarias 7 entre diciembre de 1990 y junio de 1991. Se trata de una novela escrita por encargo por el mismo periódico, lo que acentúa el interés de una obra que sin aparentes pretensiones siguieron los lectores de este diario. Esta novela se publica por fin en libro a través de la editorial Mercurio y fue una apuesta literaria que ahora se puede leer de una tacada sin esperar al próximo capítulo.

Encuentro en Habanera algunas de las fórmulas narrativas a las que González Déniz recurrió para escribir Hotel Madrid: narrar la historia a través de sus protagonistas, lo que permite al lector ponerse en la cabeza de todos ellos. Al mismo tiempo, el escritor permite que sea el mismo lector quién decida qué personaje le cae mejor que otro a medida que se avanza en este relato de amor, lo que me hace redescubir a un narrador que vuelca en esta propuesta literaria de publicar por entregas como en Hotel Madrid, que Emilio González Déniz es un escritor que mueve sus historias por latidos emocionales, y qué mejor latido emocional es el amor. Amor a tres bandas en este relato de encuentros y desencuentros entre unos personajes que no terminan de digerir demasiado bien el tránsito a la madurez, en concreto su personaje protagonista, Charly, Carlos, un don Juan de provincias, un Casanova de cuidado en una capital grancanaria que permanece al fondo pero que se encuentra muy presente en este relato de fidelidades e infidelidades, de manipulaciones y chantajes emocionales, de solitarios que no quieren serlo y de otros que sí quieren. Una historia de amor a tres bandas que se va metiendo en las tripas y en el corazón a medida que se leen sus páginas y que consagra al escritor como uno de los más interesantes y originales de su generación, lo que explica que su influencia haya marcado a unos cuantos escritores que vinieron después y que de alguna manera acabó por influenciarles con una literatura en la que se combina muy bien las voces narrativas con lo que se cuenta. Que da prioridad a los personajes como al sentido del relato.

No hay nada o muy poco baladí en Habanera, y eso que pese a sus irregularidades, que las tiene al tratarse sobre todo de una novela por encargo, termina por enganchar y que uno (este al menos fue mi caso) le pusiera su particular banda sonora. Banda sonora que como anuncia el título de la obra, es una habanera de creación propia. La música juega así un importantísimo papel en esta historia. Y no solo porque Charly y Gertrudis (perdón, Greta) vivan de la música, el primero como un reconocido pianista local y la segunda por llevar una tienda de instrumentos musicales, sino porque las casualidades en este libro suenan también como si se trataran de solos que improvisan melodías. Los capítulos de la novela se subtitulan con vocabulario musical y hacen a veces de espejo de lo que vamos a leer a continuación.

Es como si el fin del autor fuera la de sugerir las emociones que se van a desarrollar en los distintos cuadros según el subtítulo que los represente. Y a veces cuadra este juego aunque en otras las expectativas quedan algo frustradas lo que me hace pensar si esa era la intención verdadera de Emilio González Déniz. Lo fuera o no, da igual. El caso es que Habanera se lee como lo que es, una habanera con sentido de la percusión que habla de amor. Y el amor es uno de los mayores regalos envenenados de la vida. En este caso, las relaciones que unen a unos y a otros, todas ellas heridas por recelos y sospechas. Greta (Gertrudis) no se fía de Charly (Carlos), su fama de seductor hace que cualquier aproximación romántica se pulverice por el miedo al engaño y la traición, a que ella sea una más de su ya larga lista de amantes. Es lo que tiene caer rendido entre sus brazos.

No es cuestión de desvelar lo que sucederá, ni cómo actúan otros personajes que orbitan en torno a la pareja protagonista, pero sí que parece necesario señalar que como aprecié en Hotel Madrid, el otro gran tema que el escritor abordaba en esta novela regresa a esta historia por entregas: la amistad. Aunque en este caso la amistad, una amistad entre mujeres, tenga cierto eco a la fraternidad que existe entre los personajes de un cineasta tan masculino en sus películas como fue Sam Peckinpah. En Habanera hay apoyo y solidaridad, solo que ese apoyo y solidaridad tiene un precio. Y ese precio resulta al final extremadamente amargo.