* El escritor británico Philip Kerr ha ganado con Si los muertos no resucitan el III Premio Internacional de Novela Negra RBA. Así lo hizo público anoche un jurado compuesto por Anik Lapointe, Antonio Lozano, Soledad Puértolas, Lorenzo Silva, Suso de Toro y Paco Camarasa. Se trata de la sexta novela protagonizada por Bernie Gunther (título que llegará a las librerías españolas en octubre) y cuya primera parte transcurre en 1934, lo que sirve al narrador para denunciar la connivencia entre las autoridades nazis y el crimen organizado estadounidense para evitar el boicot a los Juegos olímpicos de Berlín. El escenario se traslada a La Habana de Meyer Lanski y Fulgencio Batista en la segunda parte de la novela. Una ciudad, una época y un ambiente fielmente capturado en las páginas de la novela.

* A la espera de que dé comienzo el primer Salón Internacional del Libro Africano (SILA), los amigos de negraycriminal nos recuerdan que hay un puñado de autores del África subsahariana traducidos cuya literatura está adscrita al género policíaco. Entre otros, destacan títulos como Ramata del senegalés Abassé Ndione, El asesino de Banconi del maliense Moussa Konaté y el togolés Theo Ananissoh, del que la editorial Alpha Decay acaba de traducir Un reptil por habitante.

* El novelista francés Thierry Jonquet falleció el mes pasado víctima de un infarto. Jonquet era autor, entre otras novelas, de Tarántula, La bestia y la bella y URSS go home.

* El 30 de septiembre finaliza el plazo de entrega de originales al Premio L´H Confidencial de novela negra 2010, que convocan el Ayuntamiento de L´Hospitalet y Roca Editorial. Las bases en www.rocaeditorial.com.

* El 30 de septiembre es la fecha límite también para participar en el juego de reescribir un final para una novela mítica: Diez negritos. En el 70 aniversario de su publicación. Bases en http://www.dieznegritos.rbalibros.com/index.php?page=concurso.

Saludos con sabor a policiaco desde este lado del ordenador

Ahí lo vemos, tan entusiasmado y loco por los relatos de H.P. Lovecraft que intenta imitar al maestro (eterno solitario) de Providence, Rhode Island. Envía un texto al tablón de anuncios de la revista 1984 (¿o fue Creepy?), donde anuncia a los lectores de los míticos tebeos que piensa editar una revista, y que anima a todo el que quiera a que le manden sus relatos de corte fantástico.

La revista se llamará, rindiendo tributo a Weird Tales que fue donde más colaboró el gigantesco escritor que imaginó el libro prohibido Necromicón escrito por el árabe loco Abdul Alzhared, Historias Extrañas. “Manden sus cuentos a esta dirección….”

Pasa el tiempo. Y de repente un día empiezan a llegar al buzón de su casa cartas y cartas. De Valencia, Santander, Barcelona, Teruel, Buenos Aires, Lisboa… Y todas esas cartas contienen un relato. Un relato adolescentemente lovecraftiano. Y decide sacar la revista.

En aquellos viejos tiempos no existía Internet, a los ordenadores se les llamaba computadoras y los conocías por las películas, así que los aficionados a esas cosas tan raras como los libros o la música que no sabían escribir y tocar un instrumento editaban fanzines. ¿Que qué eran los fanzines? Pues revistas de aficionados. La mayoría de ellas editadas a fotocopias y con una tirada de risa. Si llegabas a los cien ejemplares eras un fanzine reconocido. La mayoría no pasaba de los 50. Y eso resultaba bastante. Para un  ¡quiero un autógrafo!

Editar un fanzine en una isla como ésta no era nuevo. Ya habían algunos circulando por el mercado subterráneo. Lo que pasa es que la mayoría, por no decir todos, estaban especializados en música. Agradecidos esfuerzos que hacían muchos aprendices por destacar lo que estaban haciendo aquellos valientes que saltaban a un escenario para cantarnos que yo nací en el bloque 2009 y fui educado en la violencia y en la muerte…

Así que aquel adolescente lovecraftiano lo tenía claro. Su revista no iba dirigida al mercado interior sino al mercado exterior de todos aquellos locos adolescentes que habían sido abducidos por las deidades primordiales del gran maestro Lovecraft. Así que un día, tras ahorrar las pagas semanales paternas mes tras mes, monta en casa como buenamente puede su Historias Extrañas.

La portada: Boris Karloff como la criatura del doctor Frankenstein, fotografía que hasta ese momento adornaba la cabecera de su cama pegada con chinchetas.

Sube a La Laguna, a una de aquellas tiendas de fotocopias que reproducían en cadena los apuntes para los estudiantes universitarios, y se gasta todo el dinero que ha ido ahorrando durante meses. El resultado: 35 ejemplares de Historias Extrañas.

El tipo que hace de editor es tan idiota que no gana un duro con aquella inversión. Se dedica a enviar gratuitamente ejemplares a los colaboradores y los que le quedan en casa los reparte sin recibir nada a cambio. Tanto es así, que hoy no conserva ningún ejemplar de aquel primer y queridísimo primer número en cuya portada fotocopiada en papel azul celeste el atento lector puede comprobar las huellas de las chinchetas en la cara de la vieja criatura del doctor Franky.

Para su sorpresa aquel Historias Extrañas tosco, rudimentario, repleto de faltas de ortografía tiene su eco. Desde Península, Buenos Aires, Lisboa le piden más. Y le siguen llegando relatos, historietas, artículos…

Se une a la causa un viejo amigo. Amigo que ya cocina en su cabeza lo de ser poeta. Recuerdo conversaciones en su casa cenando un potaje de berros mientras planteábamos contenidos y uníamos esfuerzos. Una inocente fe en lo que se estaba haciendo. Mi amigo se convierte en socio.

Habrá Historias Extraña 2.

El número se hace en su casa. Yo llevo mi máquina de escribir Olympia y trabamos y trabajamos.

“¿Hace falta una página más?”

 “No te preocupes, que esa la hago yo”.

No se acuerda ahora del artículo, quizá fue aquel que escribió sobre King Kong, la versión de 1933. Estábamos en 1983, y venía de perlas.

Otra vez fotocopias. Pero la edición crece: ¡¡¡¡40 ejemplares!!!! Y nueva sorpresa: le siguen llegando cartas a casa.

Y como Lovecrfat, escribe y escribe cartas largas, larguísimas de 20 folios mecanografiados a doble espacio a todos los corresponsales. Rubrica siempre sus escritos como Abdul Alhazared. Los otros firman como Jog Sothoth, Qualter… En aquellas misivas el adolescente vomita todas sus frustraciones de adolescente. Frustraciones de adolescente que le son devueltas con cartas igual de largas donde los otros le describen también sus frustraciones de adolescentes de provincias.

Sale el 3 de Historias de Extrañas. Cada vez más mejorado gracias a la intervención de su amigo-socio. Por él colabora una chica, un tía grande, GIGANTESCA, y algunos de mis amigos desconfiados. Siguen sin ganar un duro pero son felices.

El fanzine además de cuentos incluye ya su editorial, su sección de poesía, de cine… Por esos caprichos del azar descubren un día a dos tipos con los que hacen migas. Uno de ellos es un excelente dibujante y mejor persona; el otro era todavía el embrión de cineasta que muchos años después nos sorprendería a todos.

Sale Historias Extrañas 4. Y 5. Y 6. Y 7.

Y 7.

El último número de aquella aventura. Los lee ahora con la distancia que da la antipática madurez y sonríe ante aquella enloquecida aventura. El faneditor, que es quien les escribe, no tenía ningún ejemplar de aquella experiencia. Hace poco, apenas unas semanas, descubrió rebuscando entre las cosas de su padre una carpeta donde tenía guardados todos los ejemplares (salvo el primero) de aquellas Historias Extrañas.

Mira por eso hacia atrás sin ira.

Y sonríe.

Y se ríe. 

¿Por qué?

Joder, porque me cae endiabladamente bien aquel adolescente capaz de hacer real su sueño. Aunque fuera a fotocopias.

Por Historias Extrañas.

¡Por Historias Extrañas, Cthulhu!

Saludos babosamente nostálgicos desde este lado del ordenador. 

Posiblemente no haya habido serie que haya visto y detestado con tanta cordialidad como La casa de la pradera, Autopista hacia el cielo y Verano azul. Son series que me taladraron la infancia y esa extraña adolescencia, por eso las recuerdo siempre a modo de castigo porque estaba condenado a verlas en unos años donde sólo había un único canal. Nada de La 2, nada de privadas, tontonómicas y locales. Sólo un maldito, repito, canal.

De esas tres series de amargo recuerdo quizá sea La casa de la pradera la que más me chafó aquellos gratos e ingratos instantes que pasaba ante la televisión. De hecho, todavía hoy cuando escucho su empalagosa sintonía me entra la fiebre y se me pone la piel como de gallina ya que, a mi juicio, La casa de la pradera fue una mentira con la que engañaron a la chavalada de mi generación. Y escribo lo de mentira porque cuando ví su primer episodio esperaba encontrarme con una de vaqueros y no con eso. O aquello.

Caramba, todavía tengo chispazos de El hombre del rifle, con el ex jugador de baloncesto Chuck Connors repartiendo justicia en el salvaje oeste a base de balazos; todo lo contario a La casa de la pradera y su plácido oeste de 625 líneas que no era oeste ni nada. Sólo una ridícula pradera donde Michael Landon (uno más de los Cartwright de la mítica Bonanza) hacía de papá enrollado y resignado de una familia que… que… yo qué se.

Rebobino en la cinta de mi cada día más escasa memoria. Así que afirmo que nunca le perdonaré a Landon las ganas de llorar que me entraban cuando no tenía más remedio que tragarme sus cristianos episodios. Algunos se preguntarán que ¿por qué la veía? Pues porque como ya dije, sólo había un canal. Imaginadme así las tardes de domingo a la hora de almuerza observando aquella serie azucarada. Veneno para un diabético que de vez en cuando usaba la cabeza.

Ahhh, diabólica familia Ingalls.

Evoco ahora, desde la distancia, un único episodio de aquel culebrón evangélico made in USA que me llamó ligeramente la atención. Aparecían los hermanos James (Jesse y Frank), quienes no sé ahora por qué, terminaban en la casita de los Ingalls. Creo que uno de los James estaba herido, y había que cuidarlo, claro, lo que me hizo presumir que igual había tiros en aquella babosona comunidad.

Sin embargo, no pasó nada. O el disco duro de mi memoria no registra nada espectacular de aquel episodio. Fundido a negro.

Tiempo después, Michael Landon repetiría la jugada dulzona con la estrafalaria Autopista hacia el cielo, donde hacía de ángel. Ahora que lo pienso, creo que la serie nació a rebufo del éxito de El cielo puede esperar, una comedia ligera que tuvo un insólito éxito en los 80 protagonizada por Warren Beatty, un actor que, por otra parte, nunca me ha hecho ni fu ni fa salvo en Dick Tracy, una de esas películas que disfruté en Madrid y de la que guardo grato recuerdo no por la película en sí sino por quien estaba a mi lado mientras hacíamos que la veíamos.

En una de esas etapas tontas de tu vida fue tanta mi obsesión con Michael Landon que hasta (¡lo confieso, señor juez!) llegué a soñar con él. En esos sueños, más bien pesadillas, el actor se me aparecía como el puñetero ángel de Autopista hacia el cielo y me arrancaba el corazón (tal y como lo cuento). Lo peor de este caso presumo que freudiano es que esa pesadilla se convirtió en recurrente. 

Entiendan entonces que con su La casa de la pradera, y por ser Landon un visitante sin invitación en mis horas de sueño, alimentara este peculiar temor, ya que mucho antes de que Wes Craven se sacara del sombrero a Freddy Krueger, yo ya contaba con Landon sacándome el corazón de las entrañas en aquellas pesadillas.

Contaba todo esto porque el otro día y mientras paseaba por la rambla feliz y contento de no formar parte del patio de colegio, me topé de sopetón en uno de sus kioscos con el primer dvd de esta demoníaca serie. Colección que a algún desgraciado se le ha ocurrido ahora vender a módico precio. Que son días de recesión y no de vino y rosas.

La cuestión es que me quedé aterrado, mirando inquieto el dvd forrado de plástico con el corazón latiendo a toda pastilla. Lo peor de todo es que estuve en un tris de comprar el dvd para retroceder a uno de esos nefastos momentos que salpican los complicados capítulos de tu vida: volver a tu antiguo colegio o la de reunirte con sus antiguos alumnos en una de esas comidas que se organizan de tanto en tanto.

Al final, afortunadamente, venció la prudencia. Lo que pone de manifiesto que con el paso del tiempo me estoy volviendo bastante prudente. Así que me alejé del kiosco, pese a que el dvd me cantaba como las sirenas a Ulises lo de cómprame, cómprame… Ese canto seductor que te promete todo el oro del mundo si entregas tu espíritu. O esa fuerza que parece un imán, un diabólico imán, que quiere arrastrarte a la nada. 

Pero tal y como les contaba, mentalmente mandé a paseo esa música cósmica con un sencillo: “no, gracias”. Pero es cierto, también, que dos tramos más arriba me encontré con uno de esos tipos que te caen mal pero que muy mal y le solté como veneno: “ha salido tu serie favorita en dvd”.

- ¿Cuál?
- La casa de la pradera.
- ¿Y tú cómo lo sabías?

Lo que me pasa por ser bueno.
 
Saludos, ya no tan teleadictos, desde este lado del ordenador.

Reproducimos a continuación un nuevo texto firmado por el escritor y periodista Ezequiel Pérez Plasencia.

Última aclaración

“Ante las continuas llamadas telefónicas de algunos amigos canarios que lamentan la publicación penosa de mi último libro, La voz del vacío, me veo en la obligación de repetir públicamente que fue editado (por magno error no subsanado) el primer borrador entregado al responsable de la Editorial Benchomo. El primero de otras cuatro versiones enviadas. (Conservo el correo electrónico en que se admite tamaña equivocación). Pido a las autoridades políticas (Alberto Delgado, por ejemplo, pues el escudo del Gobierno Canario aparece en la contraportada) que, por favor, dejen de subvencionar a esa editorial para editar cualquier libro mío, pasado o venidero. Por no hablar ahora de los Derechos de Propiedad Intelectual.

La denuncia por daños y prejuicios ya ha sido presentada y espero que llegue pronto a buen puerto. Es mi deseo olvidarme cuanto antes de esta historia repleta de mediocridades, falsedades y vulgaridades. Mas una insidiosa y grave enfermedad  me impide de momento desplazarme a Canarias y arreglar in situ este desaguisado, y es por ello que solicito la indulgencia de los lectores que hayan adquirido el volumen. Pues me confirman que ha sido distribuido y, hoy mismo, sigue exhibiéndose en bastantes librerías canarias, lo cual habla por sí sólo de la maledicencia del director de esa firma editorial. Por insignificante que sean, es mi trabajo y capacidad intelectual los que aparecen pisoteados, maltratados en ese librucho que lleva mi nombre.

Ezequiel Pérez Plasencia

Cartagena, 2 de septiembre de 2009. ”

Saludos, una vez más muy tristes, desde este lado del ordenador.

* Ediciones Idea acaba de publicar, dentro de su colección Narrativas, el conjunto de relatos de Andrés Servando Llopis titulado Especulaciones fugitivas. Esta obra se presenta mañana, jueves, 3 de septiembre, a las 19:30 horas, en el salón de actos de la Mutua de Accidentes de Canarias, MAC, ubicado en la antigua casa Elder de Santa Cruz de Tenerife. En el acto intervendrán, junto al autor, el director de la editorial canaria, Enrique Jiménez Fuentes y el profesor titular de Filología de La Universidad de La Laguna y prologuista de la obra, Rafael Fernández Hernández.

* Damián Perea se encuentra en Madrid ultimando los detalles de la que será su primera exposición fotográfica, Cuadernos de Viaje, que se exhibirá del 3 al 30 de septiembre en el Centro Rotacional de Arganzuela. El cineasta grancanario viajará también próximamente a Holanda para exhibir el cortometraje Locos por el cine en el Museo Gouda. La proyección, que se enmarca dentro de la iniciativa itinerante VIVA Festival, se desarrollará entre el 5 y el 30 de septiembre con el respaldo de Canarias Crea.

* Dentro del programa de actividades itinerantes de ocio y entretenimiento, la Obra Social y Cultural de CajaCanarias organiza este jueves, 3 de septiembre, en la plaza de San Marcos de Tegueste, un concierto de fado con los tres músicos que componen el proyecto Alfama. La velada comienza a las 22 horas.

* La Obra Social y Cultural de CajaCanarias propone también para mañana, jueves, una puesta en escena multimedia, que conjuga música e imágenes, a cargo de los componentes del proyecto artístico La mirada automática, que presenta el espectáculo Tiempos modernos. Tendrá lugar en la plaza de Nuestra Señora de los Remedios, en Buenavista, a partir de las 20:30 horas.

Saludos al modo de agenda desde este lado del ordenador.

Puedo presumir (y presumo) que tengo casi todas las novelas de Graham Greene. Así soy cuando me toca la obra de un escritor. Intento procurarme casi todo lo que ha escrito. Eso me obliga a tarea de rastreos para nada penosas, y mucho menos en el caso de Greene, a quien se le sigue editado periódicamente pero sus historias más famosas y por lo tanto celebradas: El americano impasible, Nuestro hombre en La Habana, El revés de la trama y con mucha menos frecuencia, clásicos para mi tan personales como Los comediantes, Un caso acabado, El fin del romance, El poder y la gloria, El cónsul honorario y El factor humano, entre otras.

Graham Greene reúne casi todas las cualidades que me agradan de un escritor nacido en la pérfida Albión, un conmovedor desprecio a su país. Y un cinismo, que algunos han confundido como tonta ironía, acerca de las dobleces de la naturaleza humana. La mayoría de sus grandes historias han sido llevadas al cine con mayor o peor fortuna, y una de esas adaptaciones es uno de esos títulos que no dudaría en colocar en la lista de las 100 mejores películas de la Historia del Cine porque, lo cojas por donde lo cojas, es una obra redonda, tan redonda que incluso llegó a eclipsar el material literario que le dio base: El tercer hombre.

Pero no quería hablarles hoy de este clásico del cine de espías ni del conjunto de la obra de Greene sino de una novela corta (o un cuento largo según se mire) que conseguí –cómo no—el domingo pasado en el Rastro de Santa Cruz de Tenerife. Título que faltaba en mi biblioteca del escritor, y cuyos ejemplares están colocados al lado de los de otro maestro, Eric Ambler (“sin ninguna duda, el mejor escritor del género de intriga”, Graham dixit); John le Carre y mi reivindicado Len Deighton.

La novela corta de Greene a la que hago referencia es El doctor Fischer de Ginebra, una de esas historias geniales que en apenas unas 150 páginas te sacude, te conmueve, te aterra como casi solo sabía hacerlo el autor de El ministerio del miedo.

Me ha extrañada bastante que entre los seguidores de este irreverente escritor apenas hayan voces que destaquen este título en su impresionante carrera. Y me sorprende porque se trata de una novela escrita con sencillez pero de una notable complejidad en sus entrañas, que me ha servido en estos tiempos sin colores de ira, de incómoda reflexión sobre todos nosotros.

La historia es más o menos sencilla, y vendría a contarnos la historia de un hombre maduro, que perdió una de sus manos siendo niño durante los bombarderos nazis sobre Londres durante la II Guerra Mundial, que se enamora de la hija de un multimillonario, unos veinte años menor que él. Este millonario, el doctor Fischer, es un excéntrico personaje que organiza cenas con un grupo de conocidos igual de multimillonarios y a los que su hija denomina “los pelotas” para reírse de ellos. Todos estos potentados aceptan con estoicismo las pesadas bromas del viejo porque al final recibirán regalos de precios astronómicos. Sólo que la última fiesta se sale, digamos, del tiesto.

Tiene, no obstante, un pequeño problema El doctor Fischer en Ginebra o La reunión de la bomba, y es que se lee demasiado rápido. O se devora con demasiada facilidad pese a que su digestión tarde días en diluirse en tu memoria. Es de esos libros que cuando lees te sientes parte de él, como si el escritor te estuviera contando el relato de tu vida aunque no sea tu vida. Es la descripción de esos caracteres, la trágica frialdad con la que su personaje protagonista recibe la tragedia o la tremenda perplejidad que respira cada una de las páginas del libro, la que al menos a un lector de mi mestizaje sabe meter en el bolsillo.

En fin, que deben de leerlo.

Palabra de boy scout.

Saludos a lo ¡¡¡Graham Greene veinte premios Nobel!!! desde este lado del ordenador.