El pasado 22 de febrero había cumplido 62 años y continuaba al pie del cañón, escribiendo novelas de género –esas que desprecia tanto la crítica casposa como sus lectores mal acostumbrados– entre las que destacaban la que protagonizaba el policía y más tarde detective Bernie Gunther primero durante la Alemania nazi y después, camuflado con otro nombre, en un mundo devastado tras la II Guerra Mundial.

Su nombre era Philip Kerr y muere demasiado joven como para justificar mi enfado.

Recuerdo que llegué a su obra por Una investigación filosófica, que no tiene nada que ver con la saga Gunther, y profundicé en ella gracias a su trilogía berlinesa (en la que Gunther sí que tiene mucho que ver, de hecho es su protagonista) y otras novelas en la que el escritor demostraba su talento para la novela popular, esa que despreciativamente se dice que se compra en los kioscos de los aeropuertos.

Cultivó además del policíaco –una de sus últimas series se desarrolla en el mundo del fútbol– la ciencia ficción y el thriller de espionajes con resultados más que aceptables aunque los puristas no opinen, quizá, lo mismo.

A mi me entretuvo Esaú, una curiosa incursión en la leyenda del abominable hombre de las nieves, y en la estupenda A tiro, donde propone una inquietante fantasía de atentados que tiene como protagonistas a J.F.K y Fidel Castro. También escribió y publicó cosas muy malas, material alimenticio con el que mantuvo cierto nivel de vida antes del éxito arrollador de las novelas dedicadas a Bernie Gunther, un personaje que ya ocupa un espacio de honor en esa amplísima galería de investigadores privados que decora el salón de la fama de la novela negra. O negra y criminal, como ustedes gusten.

Me conmueve la pronta desaparición de este escocés al que califican de hombre abierto y simpático quienes le conocieron. Como lector, solo me queda como consuelo conocer que faltan por publicar en España dos novelas más de la serie Gunther, material que iba creciendo con el paso de los años aunque se notara que el escritor estaba cansado de recrear su pasado al servicio del Mal, ese mal absoluto que encarna el nazismo por muchas vueltas y despedidas a la francesa que hiciera el protagonista en estas historias.

La muerte de Philip Kerr como la de todo escritor (de género o no) que desaparece tan pronto, demasiado pronto, la asumo como la pérdida de un buen amigo aunque me quede como recuerdo un puñado de libros que solo dejaría en el asiento de un avión para que mi sustituto de fatigas viajeras olvidara el trayecto que le espera con la lectura de relatos con tramas bien hilvanadas en la que se cuentan historias potentes, esas que enganchan y te hacen olvidar la grisura de la realidad…

Por eso aquí y ahora y con el sabor amargo de, precisamente, la realidad, solo nos queda decir gracias señor Kerr, lo vamos a echar muchísimo de menos.

Saludos, demasiado negros, desde este lado del ordenador

Información de agencias anuncian que ha fallecido en la madrugada del viernes al sábado debido a las consecuencias de la grave enfermedad que padecía, la soprano tinerña María Orán, quien el pasado 3 de marzo recibiño un homenaje de la Fundación CajaCanarias en forma de concierto en Santa Cruz de Tenerife.

María Orán comenzó sus estudios musicales en el conservatorio de Tenerife para trasladarse a Madrid donde recibió clases de piano con maestro José Cubiles y de canto con Lola Rodríguez de Aragón.

Premio Fin de Carrera de Canto por el Real Conservatorio de Música de Madrid, obtuvo condecoraciones del Casino de Tenerife, Lucrecia Arana, Isabel Castelo, Francisco Viñas y Toulouse.

La soprano tinerfeña canto junto a la Orquesta Sinfónica de Viena, la Suisse Romande, la Residencia de La Haya, la Sinfónica de Londres y la Sinfónica de Berlín, la Filarmónica de Israel y la Orquesta de París, entre otras.

En 1993 se le condecoró con el importante premio Larios a su interpretación musical. Un año más tarde, el Cabildo de Tenerife le otorgó la Medalla de Oro de la Isla de Tenerife y, al siguiente, fue condecorada por S. M. el Rey D. Juan Carlos I con la Cruz de Oficial de Isabel la Católica.

Saludos, descanse en paz, desde este lado del ordenador

El pintor, poeta, músico y fotógrafo Juan Hidalgo, Premio Nacional de Artes Plásticas en 2016, falleció este lunes, 26 de febrero, en su casa de Ayacata (Gran Canaria), a los 90 años de edad.

Juan Hidalgo (Las Palmas de Gran Canaria, 1927) recibió el galardón que concede el Ministerio de Cultura por “su trayectoria, innovación y aportación al arte contemporáneo español suprimiendo todos los límites y encarnando el espíritu de las vanguardias internacionales, para atravesar los márgenes de la creación”.

El creador grancanario había sido distinguido con anterioridad con otros importantes premios a su trabajo, como la Medalla de Oro al Mérito de las Bellas Artes del Ministerio de Cultura de 1989, el Premio Canarias 1987 de Bellas Artes e Interpretación y la Medalla de Oro del Círculo de Bellas Artes de Madrid en 2001.

Artista conceptual y de vanguardia, Hidalgo estaba considerado como “uno de los grandes nombres de la cultura canaria”, como recordó el propio CAAM (museo dependiente del Cabildo de Gran Canaria) al presentar la colección de fotografías suyas que exhibió a finales de 2017 en el San Martín Centro de Cultura Contemporánea.

El legado de Hidalgo transciende, no obstante, los límites de su archipiélago natal, ya que desde los años sesenta se convirtió en uno de los símbolos de la vanguardia en España, al fundar el grupo musical, plástico y experimental ZAJ, que tenía conexiones con el grupo Fluxux, junto a Walter Marchetti y Ramón Barce. De hecho, fue pionero en muchas cosas: fue el primer compositor español invitado a los festivales de Darmstadt (Alemania), el primero en hacer una composición electroacústica, el fundador de ZAJ y el creador de los etcéteras. También participó en grandes exposiciones, entre las que destaca la retrospectiva ZAJ del Museo Nacional Centro de Arte Reina Sofía en 1996, la antológica Juan Hidalgo de 1997 en el CAAM de Gran Canaria, la retrospectiva En el Medio del Volcán que viaja por México y Perú a lo largo de 2004 y Desde Atacaya 1997-2009 que se exhibió por varios museos de España entre 2009 y 2011.

Cuando recibió el Premio Nacional de Artes Plásticas, lo acogió con alegría y gratitud, pero también con ciertas dosis de desdén, porque defendía que “el sistema” no le interesaba “nada”. “Si me hubiera interesado el sistema, hubiera tenido el Premio Nacional hace treinta años. Pero no es ni era mi intención. Lo agradezco, me viene bien, y me lo han dado al filo de la muerte, comentó entonces Hidalgo a la Agencia Efe.

Hildago se definía a sí mismo como una “persona que ha hecho mucho”, un artista “con varias facetas”. “Y pienso que con cada una de ellas he aportado algo que ha valido la pena. He hecho lo que he podido”, decía. Días después de recibir el Premio Nacional, fue recibido por el presidente de Canarias, Fernando Clavijo. Hildalgo subrayó entonces que, desde su punto de vista, el reconocimiento del Ministerio de Cultura le llegaba “un poco tarde”. “Porque yo soy famoso, no aquí, sino fuera de aquí, por Europa y América, mucho antes”, dijo, deseoso a sus 89 años de que hubiera “un futuro” que le compensara por “los años de espera”.

El escritor Juan José Delgado falleció la noche de ayer, 7 de septiembre. Su desaparición ha conmocionado a la comunidad literaria de Canarias, donde era uno de sus referentes.

Poeta, escritor y periodista, recuerdo a Juan José Delgado como una persona generosa y dispuesta siempre a echar una mano. También alguien extremadamente tímido y discreto que repartía su magisterio sin pedantería y con ojo crítico. Pueden apreciarlo si leen Por lugares de la modernidad literaria (2008) y en el completo estudio que escribió sobre Rafael Arozarena en los cuatro tomos que recogen su Obra Completa (Ediciones Idea,).

Como agitador cultural, Juan José Delgado fue el coordinador del suplemento de Las Artes y las Letras que editó en su momento ese milagro periodístico que fue La Gaceta de Canarias; así como de Fetasa y de los Cuadernos del Ateneo de La Laguna.

En cuanto a su creación, deja una una obra potente y consolidada en la que destaca sobre todo su mirada interior.

Juan José Delgado nació en Valle de San Lorenzo (1949) y era doctor en Filología Española por la Universidad de La Laguna.

Como narrador fue autor de Estantigua, por el que recibió el Premio de Cuentos Ciudad de Santa Cruz, 1988; Canto de verdugos y ajusticiados, Premio de Novela Ciudad de La Laguna, 1988 y de La fiesta de los infiernos (2002). Cultivó además la novela juvenil en Viaje a las tierras perdidas (2002) y de los libros de poemas como Tres gritos favorables bajo las nubes, Comensales del cuervo, Un espacio bajo el día, entre otros.

Juan José Delgado fue autor también de varias antologías como El cuento literario del siglo XX en Canarias (1999) y de Los mejores relatos canarios del siglo XX (Alfaguara, 2004) y junto a Sabas Martín y Juan Pedro Castañeda de Doce novelas que se pueden leer.

Su último libro de poemas Los cielos que escalamos, lo presentó hace apenas unos mese, el 22 de junio, en el Ateneo de Laguna en un acto en el que estuvo acompañado por su buena amiga Cecilia Domínguez Luis, quien escribió: “Lo poemas de Los cielos que escalamos son, ante todo, un ajuste de cuentas, un hermoso ajuste de cuentas, pero también una lucha entre el deseo de ascender y la realidad del barro sobre el que estamos y al que volveremos.”

Para Sabas Martín, amigo también del escritor y poeta, con este libro lo que transmitió fue “interrogarse a sí, y en sí, para descifrar la verdad del ser, la índole de su condición, la esencia del existir sobre la tierra. Esta es su respuesta: vivir a contratiempo contra el tiempo. Y estremece reconocernos en tamaño destino.”

En julio de este año se publicó Cáscaras, libro en el que Juan José Delgado reúne veintidós cuentos y que edita Baile del Sol.

Saludos desde este lado del ordenador

Ha muerto Laureano de Lorenzo, escritor y escultor autodidacta que nació en Valcabado del Pan (Zamora) el 4 de diciembre de 1938 y falleció en Tenerife en verano de 2017.

Me entero de la triste noticia por Ánghel Morales y es inevitable que el primer recuerdo que se me venga a la cabeza de Laureano sea con su cámara al hombro retratando cualquier acto de carácter literario que se produjera en la isla.

A Laureano Lorenzo lo conocí en Los Cristianos, en aquellos tiempos en los que se celebrara la desaparecida N Negra de Arona que llevaba con espartano entusiasmo Alexis Ravelo y que trajo a tantos, y tan grandes escritores del género como Andreu Martín o Rora Ribas, y al pope, a uno de los que más sabe del género en España, Paco Camarasa, el fundador de la ya mítica librería Negra y Criminal en la hoy más castigada que nunca Barcelona.

Laureano Lorenzo fue autor del poemario Ventanuco, traducido al alemán por la editorial Konkurbuch, y del libro Viajando entre cañas y copas, un completísimo trabajo sobre la historia, la elaboración y características de las bebidas alcohólicas. También escribiño la novela Puñetera casa, de estructura muy cortaziana.

Laureano de Lorenzo fue el responsable, además, de la página web Bienvenidos a cocteleemos, en la que recogía datos biográficos de bastantes escritores nacidos y/o residentes en las islas.

Ahora que no etá entre nosotros el tópico me obliga a escribir que solo espero, si hay un más allá que este en el que vivimos, que el escritor y barman aficionado se encuentre en el paraíso detrás de una barra preparando fantásticas mezclas de bebidas espirituosas mientras habla y habla con quien sea (en el paraíso no debe de haber clientes sino personas de verdad, sin carne ni huesos, pero de verdad) sobre literatura y de cómo nos cargamos de problemas los que aún continuamos en esto que llaman Tierra.

Saludos, va por usted, Laureano, desde este lado del ordenador.

La literatura británica siempre se tomó muy en serio la fantasía. En todas sus acepciones. Cuenta con maestros en la literatura de terror como Bram Stoker, irlandés, cierto, pero británico aunque sea de provincias; el abismo insondable y cósmico de Machen y Hodgson, entre otros, y la épica ecológica y guerrera de Tolkien. En el campo de la ciencia ficción, marcaron territorio narradores tan talentosos como Wells, Wyndham, J.G. Ballard y Brian W. Aldiss, que falleció el pasado sábado 19 de agosto a la edad de 92 años dejando detrás una obra irregular por productiva, pero en la que cuenta con sobresalientes novelas y cuentos en los que derrocha mucha imaginación.

Brian Aldiss fue de los primeros escritores del género que se atrevió a proponer versiones muy personales de novelas como Frankenstein. El moderno Prometo y La isla del doctor Moreu.

Frankenstein desencadenado fue la primera que leí del autor y la que me animó a continuar con otros trabajos suyos porque su Frankenstein resultó ser una digna aportación al universo gótico que describió Mary Shelley tras la apuesta que se dio en aquella cena legendaria en la villa Diodatti. El escritor regresaría a estas versiones lúdicas que siempre tomaron muy en serio el material original en La otra isla del doctor Moreau, una arriesgada puesta al día de la reconocida novela de H. G. Wells.

Pero estas historias eran eso, solo interpretaciones de un escritor agradecido con sus clásicos, ya que donde Brian Aldiss se crece es cuando se vuelca en la ciencia ficción, aunque más que ciencia, fueran novelas donde la imaginación está por encima de la ciencia.

En este género cuenta con obras como Un mundo desvastado, Invernáculo y Criptozóico y con una novela realista, por decirlo de alguna forma, tan excelente como es Mano dura.

Brian Aldiss fue además un escritor que se manejó muy bien con los cuentos, recopilados en libro como El árbol de la saliva y La estrella imposible. De uno de estos cuentos sacó Stanley Kubrick material para la que sería su próxima película Inteligencia Artificial que más tarde llevaría al cine con más o menos discreto acierto Steven Spielberg.

Con los libros de Brian Aldis se pueden sacar muchas conclusiones al mismo tiempo que nos pone sobreaviso. Era un hombre muy preocupado por el ecologismo y en muchas de sus obras en la que aborda este trema, resulta aún un visionario.

El escritor ocupa junto a Theodore Sturgueon, Bradbury, Wyndham, Ballard y por encima de todos ellos H.G. Wells esa peculiar galería de escritores a los que tanto les debo. Y a los que de tanto en tanto recurro para evadirme del mundo.

Como era de esperar, Brian Aldiss fue despreciado por la crítica pedante, esa que piensa que asomarse a la ciencia ficción es perder el tiempo si quien la escribe no es Orwell o Huxley

No sentirse reconocido por ellos le amargó una tarde, pero él continuó escribiendo fantasía porque se encontraba cómodo fabulando historias que a pesar de sus contexto estaban muy pegadas a la realidad.

La originalidad de un escritor como Brian Aldiss es que casi siempre fue el mismo aunque sus novelas y cuentos contaran historias en escenarios muy diferentes. Si se lee, las preocupaciones en la mayoría de ellas son similares y eso ayuda al lector a reconocerse en ellas y a tomar conciencia de hacía donde vamos si continuamos jugando con lo que tenemos.

El hombre, ya lo dijo alguien, es demasiado insignificante para creer que puede ser Dios.

Saludos, hasta la pròxima, desde este lado del ordenador.