NOTA: Una nube radioactiva ha acabado con la vida humana del planeta Tierra. La nube, sin embargo, aún no ha llegado a Canarias aunque se aproxima inexorablemente a este infeliz archipiélago…

ESCENA I. INTERIOR DÍA. DESPACHO DE PRESIDENCIA DEL GOBIERNO DE CANARIAS EN SANTA CRUZ DE TENERIFE

Paulino Rivero con barba de tres días se asoma a la ventana. Contempla en silencio el mar mientras detrás esperan con impaciencia los consejeros de su Gobierno.

RIVERO: ¿Uándo dice que llegará?

José Miguel Ruano mira apresuradamente el informe que tiene delante de las narices y aclara la voz, algo aguardentosa. Al fondo llora desesperadamente Milagros Luis Brito, consolada por Domingo Berriel y Jorge Rodríguez.

RUANO: A mañana por la noche, presidente.

Paulino Rivero se encoje de hombros.

RIVERO: ¿Y cómo lo ha recibido er pueblo canario?

Ruano (tras beber dos vasos de agua para aclarar la voz): Obviando a los lajas de siempre muy bien. Todo el mundo quieto, ya sabe.

RIVERO: Ese es el pueblo canario, coño.

RUANO: Una panda de aplatanados, presidente.

Paulino Rivero se da media vuelta y con gesto resignadamente satisfecho hace entender que la reunión ha terminado.

A solas en la habitación lee los informes mientras la luz del sol que se filtra por la ventana parece dibujar caprichosas sombras en su rostro.

LA HORA FINAL se puede leer en la portada de uno de los documentos.

ESCENA II.- EXTERIOR DÍA. PUERTO DE LA LUZ DE LAS PALMAS DE GRAN CANARIA

El submarino de la U.S. Navy emerge como un monstruo marino. Tras las maniobras de atraque baja de la potente maquinaria bélica y en un impecable traje azul el presidente de los Estados Unidos, Barak Obama.

Uno de los curiosos que se encuentra en la explanada fuertemente protegida por miembros de la policía canaria  grita: “Al natural el negro se parece al Natkingcole“.

Obama antes de bajar a tierra mira a un lado y al otro, levanta la mano y fuerza una sonrisa.

VECINO: Va a hablar, el Natkingcole va a hablar…

Pero Obama no habla, cierra la boca y baja las escalerillas rodeado de un ejército de guardaespaldas.

ESCENA III:- INTERIOR DÍA. DESPACHO DE PRESIDENCIA DEL GOBIERNO DE CANARIAS EN SANTA CRUZ DE TENERIFE

Ruano entra en el despacho y le anuncia a Paulino Rivero que el presidente de los Estados Unidos vuela a Tenerife en un helicóptero.

RIVERO: ¿Se sabe algo de Zetapé?

Ruano niega con la cabeza.

RIVERO: No sé por qué lo pregunto.

RUANO: La costumbre, presidente.

RIVERO: Será eso, la costumbre…

ESCENA IV. INTERIOR DÍA. DESPACHO DE PRESIDENCIA DEL GOBIERNO DE CANARIAS EN SANTA CRUZ DE TENERIFE

Obama estrecha la mano de Rivero. La diferencia de estatura es notable. Paulino Rivero tiene que ponerse de puntillas para llegarle al pecho. Acompaña al primer mandatario de los Estados Unidos una traductora con sospechoso parecido a Ava Gardner en su mejor época.

RIVERO (mirando la sobresaliente delantera de la traductora): Esto… dígale usté que es un honor recibirlo aunque lamento que sea en estas circunstancias…

La traductora informa a Obama que asiente en silencio. Ambos dignatarios se miran a los ojos. Bueno, Rivero intenta mirarlo a los ojos mientras se pone de puntillas.

RIVERO: Este encuentro se produce en un momento que es una putada.

Obama se ríe para no quedar mal cuando se le traduce el mensaje.

TRADUCTORA: El presidente Obama pregunta si desea una pastilla de veneno. Su efecto, asegura, es inmediato.

RIVERO (negando con la cabeza): Dígale que prefiero emborracharme con vino con vino. Es más canario.

TRADUCTORA: El presidente Obama pregunta si sabe que día es mañana…

RIVERO: ¿Mañana?

TRADUCTORA: Sí, mañana…

Rivero se encoge de hombros.

TRADUCTORA: Nochebuena.

RIVERO: Ahh, Nochebuena…

OBAMA (en español macarrónico): Ya no más bancos, ya no más chinos. Ya no más WikiLeaks. Ya no más crisis…

RIVERO (llevándose a la boca una botella de vino con vino): Feliz Navidad. Merry Cristmas… ¿lo dicen así ustedes verdá?

OBAMA (mientras se mete una pastilla de veneno en la boca y en español macarrónico): Verdá, verdá…

Saludos, deseándoles felices fiestas, desde este lado del ordenador.

No soy muy aficionado a los microrrelatos. De hecho, y ya lo dejé escrito en cierta ocasión en este mis blog, prefiero más un buen chiste que un microrrelato.

Sin embargo, y consciente que la tendencia entre algunos lectores es la de ¿disfrutar? de una anécdota que hacen pasar por un relato, les informo que el periódico digital Canarias Social organiza con motivo de sus dos años dando guerra en el proceloso océano de la red un concurso de microrrelatos que serán juzgados por una sola persona. Un solo hombre. ¿Su nonbre? El magnífico escritor tinerfeño Ezequiel Pérez Plasencia. Para ver las bases, basta con pinchar el enlace.

No sé si servirá como relato pero ahí va mi apuesta:

“Anoche soñé que me tocaba la Lotería y que esa lluvia repentina de euros me hacía tontamente feliz porque me permitirían tapar varios agujeros y olvidar momentáneamente lo que me deben desde algunos recónditos espacios de esta isla en la que habito. Como es natural desperté y comprobé que seguía siendo un poco más pobre.

Saludos, a lo avemaríapurísima, desde este lado del ordenador.

Era un renacuajo (lo sigo siendo aunque ahora con cuerpo de rana) y me tragaba toda clase de películas en la pequeña pantalla en unos tiempos en la que la pequeña pantalla solía exhibir grandes películas.

Un día descubro con la boca abierta y el bocata de chorizo de perro a medio comer una película que me abre los ojos y me deja turulato. La veo, creo recordar, rodeado de la familia y esa historia presuntamente para adultos –reitero– me golpea, me llega, me estruja el pedazo de corazón que aún tengo y casi lo desangra.

Siento, en definitiva, esa sacudida eléctrica que te golpea cuando ves algo que se te mete por dentro y que se graba en el descuidado disco duro de la memoria que tenemos.

Me refiero a El fuego y la palabra, una película cuyo título original es Elmer Gantry, y que fue diriga hace ahora exactamente cincuenta años por un tal Richard Brooks.

Basada en la novela del mismo título de Sinclair Lewis, el primer escritor norteamericano en obtener el Nobel de Literatura y hoy injustamente olvidado por esos caprichos que marcan la estupidez humana, he vuelto a ver El fuego y la palabra y la experiencia continúa siendo casi la misma que tuve cuando era un renacuajo que comía sabrosos bocadillos de chorizo de perro.

Protagonizada por Burt Lancaster (un golfo que se hace predicador), Jean Simmons (una beata con un corazón demasiado caliente) y Arthur Kennedy (un periodista de la vieja escuela, objetivo e imparcial gracias al alcohol), El fuego y la palabra se me antoja una película de urgente visionado no ya por el tema que trata: la doble moral, la religión como negocio, el bien que puede convertirse en mal y el mal que puede transformarse en bien, sino también porque este discurso se me antoja tremendamente actual en los tiempos que vivimos. La Depresión de los años 30 está aquí aunque ahora lo llamen Recesión.

El fuego y la palabra es la radiografía de unos tiempos en los que tras despertar bruscamente de los añorados años de opulencia y despilfarro nos damos cuenta que el ídolo al que habíamos adorado se trataba de un becerro de oro con los pies de barro… Así que ahora ¿qué hacer?

¿Sumarnos a esa ola de misticismo falsario con forma de inquietante creencia o ideología?

¿Acaso no es lo mismo?

Háganse un favor y veánla.

El fuego y la palabra.

Richard Brooks (¿un autor?) dirigió también otras demoledoras cintas que los despistados deben ver: La última caza, Los profesionales y Muerde la bala, así como de la fascinante adaptación cinematográfica de A sangre fría, y las irregulares Los hermanos Karamazov y Lord Jim, de Fiódor Dostoyevski y Joseph Conrad, respectivamente.

Nadie es perfecto pero

¿Brooks es un autor o no es un autor?

Llegar a un niño que comía bocatas de chorizo de perro me hace concluir que sólo fue un señor que sí sabía contar historias.

Saludos, desde la batcueva, desde este lado del ordenador.

TEA, TENEMOS UN PROBLEMA

Llego a las 19.30 horas a las puertas del TEA donde me informan que no puedo asistir a la sesión de las 20 horas del largometraje La guía del silencio porque las entradas están agotadas. Me indican, no obstante, que se ha preparado otra función a las 22 horas pero el horario rompe mis planes y prefiero decir que no.

LA NOSTALGIA, A VECES, NO ES UN ERROR

Mientras subo a casa me encuentro con Álvaro G. Dalloz, fundador de una de las mejores bandas de blues a este lado lado del Atlántico, Sin Elefante. Mientras hablamos me cuenta que ha formado un nuevo grupo Three Bones (Tres Huesos) y que tienen página web. Ya en casa navego por ella, y me gusta el sonido aunque noto en falta la voz de Judith Machado, nuestra particular Janis Joplin canaria aunque afortunadamente sin la misma biografía trágica que la cantante norteamericana.

Y SIGUEN, SIGUEN, SIGUEN…

La pandilla de El Generador está que no para. Este es el calendario de actividades para lo que queda de semana: Jueves 23 a las 21:30 horas: Concierto J. Krawietz goes electro!
Viernes 24 a partir de las 22 horas, El Generador abre las puertas para brindar, charlar y escuchar música.
Domingo 26 a las 19 horas, inauguración de Se vende. Mercado abierto. Propuesta en la que cerca de una treinta creadores locales exponen sus trabajos hasta el 5 de enero en horario de 11 a 14 y de 18 a 22 horas. Se habilitará un espacio de juegos para los niños.
Ese mismo día, a las 20 horas, Isobel pinchará música.

RECORDANDO AL POETA DE ORIHUELA

La muestra colectiva Las 3 heridas, abre al público en el salón de actos Alberto de Armas del Ateneo de La Laguna del 23 de diciembre al 28 de enero de 2011, de 18 a 21 horas. La exposición quiere rendir homenaje al poeta alicantino Miguel Hernández con motivo del centenario de su nacimiento. Incluye una escultura de Alfonso García realizada en acero corten e inspirada en el poema Las cárceles del poeta de Orihuela; varios óleos de los artistas José Luis Vega, Antonello Ravazzi y Lanchi Sánchez Fernaud; una serie fotográfica de Jesús López, RoMa, Juan Carlos Socorro, las hermanas Patricia y Cristina Arriaga Hardisson (Miss Agasson), Beatriz Chinea, Martha Galindo Báez y Rubén Díaz; y un audiovisual editado por Carlos Pimienta con banda sonora de nuestro Alberto Delgado, nuestro viceconsejero Cultura, y Rubén Díaz que fue grabada en directo en los estudios de Arena Digital, en Geneto.

Saludos, que Dios reparta suerte, desde este lado del ordenador.

Si ya es difícil rodar cortometrajes a este lado del Atlántico sin contar con apenas apoyos oficiales, que un cineasta se atreva a rodar su primer largo por la puta cara obliga a que elogie su capacidad de riesgo con independencia de cuales sean sus resultados finales.

Este es el caso de La guía del silencio, que este martes, 21 de diciembre, se estrena en TEA a las 20 horas.

Dirigido y escrito por Cándido Pérez de Armas, La guía del silencio está protagonizada por Javier Almeda, Johan Evin, Beneharo Hernández, Attenery Brito, María Hierro, Henry Paz, Guillermo, Samuel Pacheco, Sara Robaina y Marta Carmona, y se trata, según informa TEA, de una comedia agridulce “que descubre a varios personajes que están metidos en unas condiciones muy extrañas y que han de solventar sus problemas mediante el diálogo y el consenso.”

La entrada a esta proyección es libre hasta completar el aforo del Salón de Actos y previa retirada de las entradas en la taquilla de TEA.

La guía del silencio fue rodada en el municipio de El Rosario “y no se limita a las barreras de la realidad sino que escapa de ella y de sus rígidos preceptos para transformarse en un filme de fantasía que se nutre de la ciencia ficción. De ahí que la película tenga unos efectos digitales que no son el potencial real de la narración sino que se integran dentro de la propia historia.”

Las productoras canarias Muyfritzlang Producciones y Producciones El Cazador de Sombras, junto a la productora catalana Almatwins, fueron las encargadas del rodaje de esta película que además contó con la ayuda de la Escuela de Imagen y Sonido de La Guancha y de un equipo de profesionales del cine canario.

Cándido Pérez de Armas es un realizador que tiene a sus espaldas 19 cortometrajes, algunos de los cuales son Marionetas (2005), Mi mundo perfecto (2006), Y al final (2006) y El cazador de sombras (2008). 

Saludos, a la espera, desde este lado del ordenador.

No encuentro en el cine español de nuestro tiempo miradas que me conmuevan. Me sorprende por eso el eco mediático que acompaña a un cineasta como Álex de la Iglesia, un hombre que si ha tenido mérito alguno es en conciliar a esas dos España que se dividen entre los que ven (y aseguran que disfrutan) del cine español y los que viven resignadamente de espaldas a una realidad cinematográfica igual de torpemente trágica que esta Balada triste de trompeta.

Y eso que tenía confianza, precisamente, en la última película del director de El día de la bestia (hasta la fecha el mejor de los títulos de su irregular filmografía) porque generacionalmente aprecio que hemos bebido casi de las mismas fuentes.

Balada triste de trompeta es un filme de excesos que parte de ideas curiosas que no sabe explotar, sin embargo, el cineasta en pantalla.

Es valiente y briosa en su inicio. En especial por desacralizar la Guerra Civil española y mostrárnosla casi como un episodio de Hazañas Bélicas con punto siniestro que explica que ese buen amigo del director, Quentin Tarantino, ¿forzara? al jurado en Venecia para que le dieran el premio al mejor guión y el León de Plata al mejor director, pero esta cinta, su cinta no esconde fondo detrás de tan buena puesta de escena.  Una constante me temo que ya empieza a ser sospechosamente habitual en el cine de Álex de la Iglesia.

A ratos esta confusa historia de amor que sienten por una mujer un payaso tonto y otro triste se transforma en un caos del que es imposible sacar lecturas por mucho que otros ya se hayan empeñado en ello.

Sí, tiene un final aceptable –cuando los dos protagonistas se miran a las caras con sus rostros mutilados y lloran como buenamente saben hacerlo– pero deja al espectador en blanco mientras se pregunta si lo que habrá visto no será en el fondo lo que realmente es: una tomadura de pelo rodada con mucho dinero. 

Una excusa para que el cineasta, supuestamente y en virtud de su tebeo, ha desaprovechado para no hacer nada. Bueno, nada no, porque si Balada triste de trompeta se caracteriza por algo es por sus excesos, su derroche detrás de nada.

A mi me dejó frío. Y eso que me encanta el espíritu circernse. Espíritu que se le va de las manos al director cuando usa su historia en momentos claves de la historia de este país de cabestros que es España.

Como espectador, una pena porque a mi juicio Balada triste de trompeta podía haber sido la obra mayor de un realizador que parece que no ha superado aún la adolescencia. Y que por tanto carece de talento y capacidad para articular un discurso con el cual repartir bofetadas a esas dos Españas que, me sugiere su filme, encarnan esos dos payasos: el tonto y el triste.

Balada triste de trompeta me parece así a como siempre me parecieron las canciones de Raphael, una excentricidad sonrojante que algunos continúan  confundiendo como genial. Claro que debe ser, reflexiono, porque buceando en esa España que se abría a la canción (y puestos a elegir) siempre me gustó mucho más Nino Bravo.

Álex de la Iglesia pasará de todos modos a la historia de nuestro cine como uno de esos escasísimos cineastas que han logrado que parte del público al que dice que le gusta el cine español y al que cordialmente lo detesta sea capaz de gastarse el abusivo dinero de la entrada para ver su última película porque se trata, sencillamente, de una película de Álex de la Iglesia.

Y sí, confieso que he sido uno de los que cometió el error. Y ello pese a dejarme indiferente su cine. Hábil visualmente pero tremendamente vacío en el fondo.

¿Me pasará esto por apoyar al cine español?

Y concluyo:

Sí.

Cartón piedra.

Balada triste de trompeta.

Saludos, idiota, idiota, idiota, desde este lado del ordenador.