Ya hay fecha de estreno para el largometraje Óscar, el color del destino’, de Lucas Fernández (en la foto) : el 28 de marzo del 2008 nos dicen nuestras fuentes dormidas como lagartos a orillas del Nilo. Las impresiones de quiénes han podido ver la película, que ayer domingo se proyectó para los escogidos encogidos en el cine Víctor de la capital tinerfeña, es que se trata de una “gran película”. Tanto, que incluso no parece española y muchísimo menos Canarias.

También, nos apuntan los elegidos, el filme proyectará una imagen del pintor surrealista tinerfeño que servirá para que lo descubran las nuevas generaciones. Lo que no dicen es sí para bien o para mal.  Lo que sí me han dejado claro es que, en contra de lo que publicaron algunos, en el filme de Lucas aparece el buenazo de Óscar pintando algunas de sus obras más célebres. Bien es verdad que quién me lo dijo no se atrevió a decirme de qué cuadros se trataban, pero eran sus cuadros, me dijo la misma fuente a trompicones…

Buen Cthulhu, sé bueno… y no me hagas caer en la perdición, rezo en silencio mientras espero el ansiado estreno de la que con toda probabilidad se ha convertido en la cinta más polémica del cine rodado a este lado del Paraíso en los últimos años. Ya explicaremos en su momento los por qué…

La misma fuente, alborozada, me informa que la dirección de actores es impecable (no implacable) y que la dichosa película está cerrada cerradita. Que todos los efectos digitales ya están colocados en su sitio y que si bien se trata de Óscar Domínguez, no es una película biográfica sobre Óscar Domínguez sino una historia muy dura en la que también se cuenta la historia de una chica con enfermedad terminal…

Y eso es todo por el momento, amigos. Prometemos seguir informando.

Ha llegado hasta mis cada vez más castigados oídos el rumor de que el presidente del Gobierno de Canarias, Paulino Rivero, convocó semanas pasadas una reunión con lo más escogido y encogido del mundillo artístico canario. Me han soplado varios nombres pero por educación no voy a revelar ninguno pese a que ponga de manifiesto que es de verdad que hay una curtura oficial y una cultura al margen en estas siete islas en las que deshabitamos.

En fin. Me dicen que en esa reunión el presidente del Gobierno canario se preocupó mucho por el estado de la curtura en las islas, y que les pidió a los artistas invitados a que pusieran su talento oficial al servicio de Canarias, una, grande y libre. En ese encuentro, además, Rivero les instó a que explotaran temas tan canarios, canarios, como el mar. El mar…

Que suba Cthulhu y lo vea… Por qué si hay un tema recurrente no ya en la plástica archipielágica sino también en su casposilla narrativa es el dichoso mar… En fin.

De todas formas, quiero creer que esta reunión con la indigesta intelegencia canaria de nuestro tiempo nunca se produjo, y que todo es objeto de lenguas maledicientes, envidiosas y con ganas de meter cizaña, porque esas reuniones discretas resultan a la larga sospechosamente parecidas a las que las celebraba el camarada Stalin con sus artistas oficiales y el comandante en jefe ordene Fidel Castro, quien de golpe y porrazo eliminó a los mejor de la cultura cubana de los años 60 por resultar demasiada crítica y maricona. Así, con todas sus malditas letras.

Mientras tanto, la curtura canaria entretiene al personal con multitudinarios conciertos, suspende festivales modestos y aparta discretamente con la manos a los que piensan de manera no oficiosa mientras nos vende un nacionalismo de pacotilla cuyo lenguaje se les está yendo del tiesto.

Dentro de nada defenderán la pureza racial del canario. Y su característica curtura. Quedan avisados.

 He visto la luz. Y su nombre es El gran silencio, un espagueti western dirigido por Sergio Corbucci en 1968 que se atrevió a romper las claves del subgénero y a explorar nuevos territorios. Por ello, y con el ánimo de callarles las boca a los que me imagino, podríamos añadir que Corbucci es al espagueti western lo que una buena salsa de tomate es a la pasta. 

He tenido acceso a El gran silencio gracias a la colección de  películas sagradas del espagueti. Colección cuyas dos primeras películas son la todavía poderosa y actual Por un puñado de dólares y esta deliciosa obra maestra que tras disfrutarla ayer como hacía tiempo no disfrutaba una película, me obliga a reseñarla en este cajón desastre en el que se ha convertido mi escobillón. Mi comentario, pues, debe leerse como un anuncio a los despistados y a los subterráneos, esa legión de monstruitos cinéfilos y cinéfagos que sólo viven revolviendo en las catacumbas de la televisión y del cine de terror. A todos ellos, y también a los que no se han curtido cinematográficamente en las sesiones de las 4 de la tarde o en las dobles de hace ya mucho, mucho tiempo, les animo a contemplar un largometraje que no deja indiferente, y que pese a sus torpezas, arrastra y conmueve conciencias.

Protagonizada por Jean-Louis Trintignant, Klaus Kinski y Frank Wolff, entre otros actores, El gran silencio rompe las claves del subgénero al transcurrir no en una polvorienta localidad fronteriza sino en las heladas colinas de una Utah que, probablemente, se rodó en Los Pirineos.

Historia en la que desde el principio planea la sombra del fracaso y lá perdición, el filme puede verse también como un extraño western fantástico, o una parábola brutal sobre el capitalismo que encarna el dueño y señor del pueblo nevado donde transcurre la mayor parte de la acción, Snow Hill. Kinski, en uno de los mejores papeles de su irregular carrera, es un caza recompensas que asesina para ganarse el pan y la mantequilla; mientras Silencio, el justiciero que encarna Trintignant, es un pistolero mudo y al que torturan con un salvajismo sólo posible en el cine italiano de aquellos años sin que salga de su garganta un solo grito.

Amor interracial, paisajes nevados, bandidos que no son tales y un sheriff de buen corazón son otros de los elementos de este interesante largometraje cuyo final todavía me descoloca. El gran silencio es, en este y otros sentidos, un título a tener muy en cuenta, y una de esas películas que ya son un clásico porque el tiempo no puede macerarlas.

El pub El Otro de La Laguna, que está muy cerca del ya legendario Búho, acogerá el próximo sábado, 15 de diciembre, una fiesta dedicada al rey indiscutible e indiscutido del rock and roll, su majestad Elvis Presley. La fiesta comenzará a partir de las 22.30 horas y se prevé la asistencia de todos los miembros de la tribu rockera de la isla, quienes además de engrasar su tupé se encuentran ahora ensayando su peculiar movimiento de pelvis. El acto lo organiza el mítico Club de Fans de Elvis, y la música será evidentemente la que interpretó el chico guapo de Tupelo.

Continuando con las noticias de y sobre rock and roll a este lado del paraíso perdido informamos que el sábado 22 de diciembre en El Teatro Lounge Bar, en la calle Puerto Viejo (entre la terminal de guaguas y la plaza del Charco) del Puerto de la Cruz tendrá lugar, como iniciativa conjunta de Vulcan Rockers Rock’n'roll Club, Hot Vulcan Stompers y Promociones Scalextric, el primer Rockin’ Christmas.

Los organizadores indican que pretenden crear una macro fiesta de Navidad que, “por qué no, podría ser anual.” Para esta primera ¿edición? cuentan con los directos de los DJ’s Neon Boogie y Tano (que aterrizará de Madrid el mismo día e irá con maleta y todo) y la actuación de los Hot Vulcan Stompers, así como habrá una sorpresa cuya nombre no quiere revelarse.

La entrada costará siete euros incluyendo una cerveza y una vez descontado lo que se queda la sala, gastos de sonido, etc. el club se quedará un porcentaje para sufragar otras actividades a realizar. Se abrirán puertas a las 23 horas; la primera actuación está prevista para las 00.00 ó 00.30 horas y la fiesta continuará hasta las 6 de la madrugada como hora límite. “Será una noche navideña donde el rock’n'roll, la bizarría, la sexualidad, la amistad y el alcohol serán los verdaderos protagonistas”, aseguran sus organizadores. Las entradas se venderán en la misma puerta. 

Y eso es todo, amigos.

Existe una puerta a lo desconocido
Una puerta a un lugar donde todo es posible

Un lugar donde rige la imaginación
Donde lo lógico se convierte en ilógico

Olvida todo lo que has conocido
y prepárate a descubrir…

Historias Asombrosas

Scifiworld anuncia la presentación de Historias Asombrosas, una nueva publicación trimestral que a partir de enero de 2008 reunirá en un mismo volumen, al precio de 3 euros, relatos de autores tanto noveles como consagrados bajo un mismo denominador común: el género fantástico.

Coordinada por David Mateo (Tierras de Acero Mgzn) y patrocinada por Nod 32, el primer volumen de Historias Asombrosas ofrecerá relatos de Javier Negrete, Domingo Santos, Rafa Marín, Victor Conde, Claudio Cerdán, Enric Herce, y la promesa del fantástico valenciano Anabel Zaragozí

A partir de enero en librerías especializadas y en Scifiworld.es. Quedan avisados.

Yo era, como la todavía joven democracia española, un estúpido infante. En pleno proceso de cambiar de los tradicionales pantalones cortos a los largos. Tenía pelo, y era feliz jugando a ser rebelde, imitando lo que hacían mis hermanos mayores y escuchando con reverencial respeto las opiniones de mi padre. Un socialista de verdad, un humanista que no dejaba de leer libros mientras se preguntaba por qué al estallar la Guerra Civil a su padre, mi abuelo a quien no conocí, se lo llevaron un buen día los nacionales a la cárcel bajo la acusación de masón… Masón.

Hay días que no se te borran de la memoria porque formas parte de la gran conspiración de la Historia. Recuerdo todavía la indignación sorda y muda del 23 de Febrero, la angustiosa sorpresa del 11-S y el terrible silencio que de repente invadió mi casa aquel nefasto 12 de diciembre de 1977, cuando cayó acribillado a balazos en La Laguna el joven estudiante Javier Fernández Quesada. Javier se convirtió de repente en uno de mis hermanos mayores, y me consta que mi padre y mi madre pensaron que podría tratarse de uno de sus hijos.

Como decía, recuerdo de aquella jornada el terrible silencio en el que de pronto se sumó mi casa. Y la angustiosa espera, rota por los timbrazos de un teléfono borracho que hacía añicos los nervios de mis padres.

Era muy pequeño, digo, pero ese silencio terrible no se me borrará nunca de la cabeza. Aún ronda agazapado. Es muy difícil describirlo con palabras. Estábamos en 1977, Franco había muerto hacía apenas tres años y a mí me preocupaba más seguir las aventuras de Spiderman que la de la siniestra y muy gris realidad en la que nos estaban obligando a vivir… Ese día, sin embargo, tuve la amarga sensación de que las aventuras de Peter Parker eran fantasía y que lo que se estaba cociendo a mi alrededor era verdad. La desnuda realidad. De golpe, las balas que mataron a ese estudiante de biológicas hicieron añicos mi tonta adolescencia y alimentaron mi, por otra parte, idiota juventud. Ya podía ir con pantalones largos.